Припекло

На выставке картин сегодня я один.
А вообще сказать, — я вовсе не ценитель.
Мне просто припекло куда-нибудь сходить.
Художники, прошу, простите-извините!

Хожу среди картин. И вижу — ерунда!
Какая-то мазня. А под мазнёю — дата.
Я понял, что пришёл куда-то не туда.
Куда-то не туда. Хотя и шёл куда-то.

На выставке картин случайно — я один.
Да вряд ли кто сюда зашёл бы неслучайно.
Смотрю — какой-то Мунк. У Мунка —  господин
Какой-то на меня бежит, орёт печально.

Какой огромный рот! Наверно, вполлица!
И громкая, видать, у господина глотка!
И как-то тоже мне зевнулось с утреца,
Да что-то громко так, что выбежала тётка.

Не тётка — ты скажи!- а чёртова сестра!
Орала так, что и у Мунка не орали!
Какого, мол, толкусь в музее в семь утра
И, как назло, лишь там, где только что прибрали?!

Хотел я как поэт осклабиться в ответ:
Не нюхал бы сто лет музейной вашей пыли!

Да что-то припекло на ней оставить след.
Хотя бы только там, где вытереть забыли.