Зритель

Лицо всегда немного не лицо.
Но почему-то кажется, на лица
В конце концов, последних всех концов
Какой-то свет обязан бы пролиться.

Какой-то свет...   И вот ты на краю.
Вот край, а вот лицо. А где-то — зритель...
Представь, на край ступил ты не в бою,
И, в общем, никакой не победитель.

Ты просто шёл. Конечно, не на край.
Но мало ли случайностей в дороге...
И кто-то шепчет в душу: — Выбирай!
Вот крылья. А могу оставить ноги.

И вот стоишь на этом на краю,
Всё пальцы на руках перебирая:
А если крылья? Значит, ты в раю?
Иль долетать тебе ещё до рая?

А если ноги? Значит, с высоты,
С которой никогда ещё не падал,
Окажешься мгновенно падшим ты?
Или допадать надобно до ада?

И вот тогда нелишним будет свет,
Что тихо на лицо твоё прольётся,
Когда поймёшь: ни ног, ни крыльев нет.

А только зритель где-то остаётся.