В микрофон

Хозяин дома протянул мне микрофон. 
В моей деревне за столом — родные лица. 
И паутинкою сентябрьскою кружится 
диск осветителя, подчёркивая фон. 

Хозяин дома говорит мне о любви 
(в награде этой, априори, неповинна!) 
людей в деревне. Золотятся вина. 
Свисают кисти винограда. — Ты живи, 

пиши стихи и книги лет до ста! 
Читай их нам — мы любим, как читаешь, 
и знаем, что болгарский понимаешь 
без переводчика — ведь речь любви проста... 

Я отвечаю на наречьи близких душ. 
Моя подруга всё синхронно переводит. 
И смысл, и речи понимает вроде 
ивритоговорящий верный муж. 

И в микрофон, и без — с деревней говорю, 
с людьми и с полем, с лилией на речке, 
о широте натуры человечьей – 
портрет Болгарии бесхитростной творю!