А на дворе цветёт весна

Судьба нежданною бедою
Ко мне явилася без стука
Её винить — плохая штука.
Не я ли той беде виною.

Судьба одна. И жизнь одна.
Прощаться с ней ещё не время,
Ещё не выпито до дна
Печальных дней грядущих бремя,
Как в чаше кислого вина.

Но вдруг случится. И однажды,
Иссохнув весь от горькой жажды,
Бокал последний выпьешь ты
Над тьмой бездонного колодца,
И он со стоном разобьётся,
И болью в сердце отзовётся
Осколок лопнувшей мечты,
Когда в объятья темноты
Рванёшься ты с улыбкой мрачной
И к цели, столь неоднозначной,
Уже, быть может, не пойдёшь...
Тоска, тоска, куда ведёшь
Ты бред бессмысленный стиха?...
Хотя не вовсе чепуха —
То, что бумага принимает
Под тихий шёпот у окна.
Да хорошо — не понимает...
А на дворе цветёт весна.

© Сергей Фомин
Москва
1982 г.