С днём поэзии, друзья!
Поэзия – искусство древнее.
Считается, что самые древние стихи-гимны были созданы в 23 веке до нашей эры. Автор стихов — поэтесса-жрица Эн-хеду-ана (En-hedu-ana), про которую известно лишь то, что она была дочерью аккадского царя Саргона, завоевавшего Ур (территория Ирана). Эн-хеду-ана писала о лунном боге Нанне и его дочери, богине утренней звезды Инанне.
Стихотворная форма вплоть до эпохи Возрождения почиталась в Европе как одно из основных условий красоты и была практически единственным инструментом превращения слова в искусство. В русской словесности в «золотой век» русской литературы поэзией часто именовалась вся художественная литература в отличие от нехудожественной.
А вот День поэзии – праздник достаточно молодой.
Хотя ещё в 30-х годах ХХ века американская поэтесса Теса Уэбб выступила с инициативой учреждения Международного дня поэзии и предложила отмечать его 15 октября, в честь даты рождения знаменитого поэта и философа Вергилия. К 1951 году 15-го октября Национальный день поэзии праздновали не только в 38 штатах США, но и в европейских странах, но неофициально.
И только в 1999 году на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено ежегодно отмечать Всемирный день поэзии (World Poetry Day) 21 марта. Первый Всемирный день поэзии прошел в Париже, где находится штаб-квартира ЮНЕСКО.
«Поэзия, — говорилось в решении ЮНЕСКО, — может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание».
Поэтическое слово сближает народы, культуры, помогает людям понять друг друга и раскрывает их творческие способности.
Не многие становятся великими и известными поэтами, но многие хотя бы раз в жизни пытались сочинять стихи. Ведь большинству из нас далеко не чужды те «прекрасные порывы души», которые и побуждают человека взять ручку, листок бумаги и начать творить.
Но настоящие стихи рождаются лишь у того, кто умеет увидеть за обыденностью – возвышенное, за малым – великое, способен погрузиться в глубину чувств, эмоций и, растащив их на молекулы слов, явить миру нечто новое.
«Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!» — писал К. Паустовский.
Сегодня в нашем Литературном кафе поднимем виртуальные чаши за Эвтерпу – музу поэзии, за всех наших друзей – стихотворцев, за Поэзию!
Давайте делиться своими стихами, расскажем, что поэзия значит для нас.
Нам досталась счастливая доля -
Видеть жизнь сквозь поэзии призму,
Выпускать птицу — рифму на волю,
Высекать из сердец своих искру
И включать в темноте поднебесной
Строк созвездия, чтобы под вечер
Звездопадом пройдя и воскреснув,
Загорались бы душ чьих-то свечи...
С праздником, ПОЭТЫ!
***
Поэзия — заболеванье,
Ведь так же мучит и гнетёт,
И ухудшает состоянье,
Пока врач-Муза не придёт.
А как нахлынет озаренье-
Адреналина произвол
В душе теснит и крик и пенье
При мысли «эврика» — нашёл!
Забыта сонная подушка,
Теснятся строки на листке,
Над головою рифмы кружат,
Вкуснее их — лекарства нет!
Во всём — в тиши, в порывах ветра,
В том, чем живу, кого люблю,
В дороги дальних километрах.
Ловлю его в сияньи звёзд,
В дыханьи спящего сынишки,
В очарованьи дивных грёз,
В лесу, в саду, в прочтённой книжке.
Сейчас я слышу капель дробь-
Стук по жестяному карнизу.
Я здесь не сплю — не слышать чтоб.
Но каково соседке снизу?!
Стих написала — красота!
А та, внизу, стихов не пишет.
Мне — вдохновенье, ей — мечта-
Чтоб дождь прошёл, и стало тише!
Взгромоздились Музы на Пегасов,
Перьев прихватив с собой и Лир,
Вознеслись, и с высоты Парнаса,
Оглядели весь подлунный мир.
— Где же вы — сказала Каллиопа-
Авторы эпических стихов?
Раньше их писала вся Европа,
А теперь не слышу сих слогов!
-Ты не в моде, — молвила Эвтерпа,
Но пока весь мир подлунный жив,
Будет моя лирика воспета,
Моё имя славой окружив!
Грустно огляделась Мельпомена,
С горьким стоном руки заломив:
— Будет вечно драмою измена,
Вместе с нею жанр мой будет жив.
Талия хихикнула задорно:
— Хватит вам, подружки, горевать!
Юмор всех комедий, даже чёрный,
Людям не позволит унывать!
— Не ругайтесь, любит вас Эрато!
В знойной страсти полуночных грёз
Будет каждый на стихи богатым,
Полюбив надолго и всерьёз!
Гордо Полигимния возносит
Руку вверх, и стоя над горой
Громогласно гимны произносит.
… Жаль, что редко нужен жанр такой.
Всё подметит, всё опишет Клио,
Каждый штрих стремясь запечатлеть.
Нужно быть истории правдивой,
Чтоб в грядущем значимость иметь.
Очередь Урании ответа,
Звёзды что рассыпала вокруг:
— Знают астрономию поэты,
Ведь луна — их самый лучший друг!
Закружилась в танце Терпсихора,
Распугавши мелкое зверьё:
— Где же суть бессмысленного спора?
Каждый молча выберет своё!
Девять муз спешат закончить пренья,
Кони уж копытами стучат!
Господа, ловите вдохновенье-
Музы на Пегасах к вам летят!!!
Философ Музу как-то озадачил:
Как выбор свой осуществляешь ты?-
Летишь к тому, кто беден, слаб, и плачет,
К нему стремглав метнёшься с высоты?
Крылом укроешь, дашь забвенья радость,
Подаришь силу боль свою излить,
Подруг своих бесчисленное стадо
Стараясь на подмогу торопить…
Иль к тем идёшь, кто знать тебя не хочет,
Стихами изливаясь без проблем,
Не веря, что дежуришь днём и ночью,
С увесистой коробкой новых тем?
Уходишь к тем, кто собственным талантом
Кичится, как природной красотой,
Философов, бродячих музыкантов
Брезгливо обегая стороной…
Кто раб тебе, и кто — всего дороже?
Кто — пыль у ног твоих, и кто — звезда?
Мы на вопросы жизнь свою положим.
Ответа не услышим никогда…
Что поэзия значит для меня?
Стихов о поэзии как таковой не писал, но ощущать себя поэтом — врагу не пожелаешь.
О чем писал в стихотворении «Николаю Рубцову»:
***************
Если мне суждено не дожить до утра этой ночью,
Я уйду все равно, раньше срока покину свой дом —
По цепям фонарей мимо улиц пустых и порочных
Я уйду поскорей и никто не заплачет о том.
Далеко-далеко на востоке колышется осень.
Высоко-высоко диких уток прощальный полет.
У туманной реки среди бронзово гаснущих сосен
Все горят огоньки, предвещая крутой поворот.
Меж обугленных плит те костры шепчут путнику: «Грейся…»
Дальше город теснит подступивший к окраинам лес.
Там кричат поезда, там гудят беспокойные рельсы,
Там слетает звезда с утомленных от жизни небес.
Я родился — поэт — не на счастье, теперь понимаю:
Тех времен уже нет, а сегодня иная пора.
Я, конечно, грешил и у врат недоступного рая
Упаду я без сил под неласковым взором Петра.
Я, конечно, уйду – хоть никто никогда не заметит.
Слышу в жарком бреду октября ненадежную медь.
Я вернусь к вам опять, хоть на том, нами думанном, свете
Мне уже не писать, не любить и конечно, не петь…
Удачи во всём!
Сколько бы не рифмовалось строчек, а лучшие — это те, которые написаны в мучительное время одиночества.
Мы с тобой очень хорошо понимаем друг друга.
Думаю, лучше и точнее, чем сказал о Поэте великий Пушкин, уже и не скажешь.
Что для меня Поэзия?
Это в моих строчках…
А. С. Пушкин
Поэту
Поэт! не дорожи любовию народной.
Восторженных похвал пройдет минутный шум;
Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,
Но ты останься тверд, спокоен и угрюм.
Ты царь: живи один. Дорогою свободной
Иди, куда влечет тебя свободный ум,
Усовершенствуя плоды любимых дум,
Не требуя наград за подвиг благородный.
Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд;
Всех строже оценить умеешь ты свой труд.
Ты им доволен ли, взыскательный художник?
Доволен? Так пускай толпа его бранит
И плюет на алтарь, где твой огонь горит,
И в детской резвости колеблет твой треножник.
Пусть стихов моих будет немного,
Только очень хочется мне,
Чтоб они чьи — то души трогали,
Чтоб шептал кто-то их в тишине.
Про берёзку, подружку верную,
Что стоит под моим окном,
Про любовь нежданную первую
И о северном крае родном.
Пусть стихов моих будет немного-
Сборник только один, а не пять,
Может быть, кому-то в дорогу
Лишь его захочется взять.
Пусть стихов моих будет немного,
Ни количеством, качеством пусть,
Теплотой и напевностью слога
Навевали и радость, и грусть.
Пусть стихов моих будет немного…
Я Поэтом себя не считаю,
Слишком звание высокО,
Но порой обо всём забываю,
Строки сами ложатся легко:
Вдруг кукушку вдали услышу,
И рождается песни куплет,
Как уехал милОй и не пишет,
Сердце ноет — весточки нет…
Посмотрю в бездонное небо,
Дух захватывает от синевы,
Окунуться в неё мне бы,
Оторваться от грешной земли.
Лёгким Облаком пронеслась бы
Над лугами, лесами, рекой…
Сверху родиной полюбовалась,
А потом вернулась домой.
И опять карандаш, бумага,
Рифма, строчка, куплет, другой…
Просто чувства выплеснуть надо,
А Поэт из меня никакой!
Стихи
Стихи приходят мне в ночи
Даря фантазии, мечты
И ритм идущий от стихов,
В проекты вложен, хоть без слов.
Детсад придумал, в нем бассейн,
Пусть плавать учат малышей.
Театры, школы создавал
И стих всегда мне помогал.
Стихи несут в себе струю,
Как шторм рождающий волну,
Нас учат думать, размышлять,
Любить, жалеть и понимать.
Стихи нам помогают жить
И даже «в облаках парить».
Они везде, всегда, во всем,
От них в душе весна поет.
От души поздравляю всех нас с днём ПОЭЗИИ! Лёгкого всем пера!
Разговор с Господом
О, Боже! Я не стану лгать себе!
Пусть боль пронзит, но предпочту я правду!
В угоду обступающей толпе,
Не буду плакать. Плакать я не стану!
Я всё стерплю. И правдой освещу
Свою дорогу в мир добра и света,
Пред образами я зажгу свечу
И у тебя решусь спросить совета.
Как пережить предательство людей,
Чем окропить открывшиеся раны,
Когда у торжествующих свиней
Есть только соль, чтоб сыпать неустанно?
Терпение Господь вознаградил
И мне сказал, что отвернуться вправе
От тех людей, кто бессердечен был,
И даже речь промолвило расправе.
Я плакала. О, сколько было их,
Кто сжёг бы на костре меня, дал яда,
Была я непохожею на них
И Богу я ответила: «Не надо!
Прости их, ведь не знают, что творят!
Их мозг затмили и корысть, и зависть!
Не от любви, от жадности горят
И, подло оправдать себя пытаясь,
Лишь оскверняют человека лик,
В аду своих страстей сжигая совесть.
А у меня – слезой пролился стих
И, может быть, я выстрадаю повесть.
И ты, Господь, их вразуми, прошу,
На миллионы лет работы хватит.
Две тысячи уже почти прошло,
С тех пор, как сын твой умер на распятье.
Неужто он напрасно боль терпел
И за грехи людей изнемогая,
Погиб, воскрес и всех прощать велел…
Но, что же делать дальше, я не знаю
С грехами тех, кто в спину нож вонзал,
Плевал мне вслед за то, что я – другая?»
И мне в ответ тогда Господь сказал:
« Прости и ты, как я всех вас прощаю.
Очисти сердце от обид своих
И наслаждайся тем, что я дарую.
Я — после смерти всех, тех и других
С учётом их грехов рассортирую.
А ты – пиши. Я буду диктовать,
Хоть и нечасто, дел, как видишь, много».
И вдруг исчез, как будто дал понять,
Что правильно я выбрала дорогу.
А поутру, едва открыв глаза,
Не поняла, что было сном, что явью,
Почувствовав, как чистая слеза
Скатилась, чьей-то вытертая дланью. 12. 02. 2003 год.
Иногда не пишутся стихи…
Кажется, что все застыли чувства.
Я иду замаливать грехи,
Только в храме сумрачно и пусто.
Зажигаю свечи. Тает воск.
Тянется рука в знаменьи крестном
И немой незаданный вопрос
С ладаном взлетает в поднебесье.
Не прошу ни милости, ни благ -
Что по пустякам тревожить бога,
Только дай мне, мой Хранитель, знак,
Что иду я правильной дорогой.
Вроде не тяжел ошибок груз,
[Не убий, не лги, не укради]
Я за всё ответить не боюсь -
За дела и помыслы свои…
Догорает тонкая свеча,
Лики расплываются в дыму.
Чувствую — стоит он у плеча,
Только у какого, не пойму.
От соблазнов мне не убежать,
Но за грошик душу не продам.
Снизойдет однажды благодать
И на мой нерукотворный храм,
Разольется в небе благовест.
Отряхнув сомнений паутину,
Понесу я свой нелегкий крест
[Иногда и крылья давят спину ]
И неважно, кто там за спиной
Мне сегодня вдохновенье давший,
Главное, что он всегда со мной
[Демон тоже ангел, только падший]
Стихотворение чудесное и мысли высказаны глубокие, понятные каждому. У меня, скорее, крик души.
Пусть в этот замечательный день не будет склок и недопонимания. Надеюсь, что в столь знаменательный миг над нашими головами будет только гармония ясного неба. Каждый, кто творил стихи знает, что это непростой труд, требующий напряжения тонких душевных струн, мощной работы всей психической организации, особого ментального состояния.
Как говорил наш Владимир Владимирович (Маяковский):
Поэзия — та же добыча радия.
В грамм добыча, в годы труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды.
Удачи всем на этом поприще- открывайте новые горизонты, создавайте неповторимые тропы, делайте бесподобные эссенции из слов, с неподражаемым вкусом и ароматом.
С уважением к героическому писательскому творчеству.
Маркус.
Я не считаю, что конкуренция- это плохо. Она стимулирует человека на достижения. Опять же- капитализм на дворе.
Незримый город
— Незримый город, в котором не был.
На крышах зданий гаргульи в ряд.
В зеркальном древе сокрыты веды.
Химеры, в камне застыв, кричат.
Вещают вечно про смысл сакральный,
да только глас их не различим.
Вбирает судьбы портал спиральный,
и время бродит, как пилигрим…
Там прокуратор о вере бредит,
и знак скрижалей ждет Моисей,
Того, кто в прошлом Иудой предан,
страшится небыль любых мастей.
Зачем мне снится, любовью ранит?
Какой-то символ? Я изнемог!
Врач усмехнулся: — Симптомы маний.
Мы Вас избавим от всех морок.
В палате Вашей: Горгона, Рыцарь…
Как бишь его там? Да, Ланселот!
И Папа Римский. О Вас молился.
Не скучный, значит, сидит народ…
Больной, вздыхая, вдруг встрепенулся:
— Я — падший ангел. Смотрите — след…
От крыльев? — Врач, не нащупав пульса,
ворчливо буркнул: — А был поэт.
Храм Муз
Вот занесло, в такую глушь.
(В гробу я видел этот тур!)
Подвёл меня наш славный Чур-
Устал безмерно, нужен душ.
От приключений этих злюч.
Уж к руслу подошёл, умыться,
Но не струится там водица
И пересох Кастальский ключ.
Здесь одиноко стоит горка-
Замшелая, как партия- Парнас.
Мечта для всех поэтов? Ну и раз!
За эти рифмы ждёт там порка.
Мерещится, а может правда, скит.
Строение по типу «Мусейон»
В ночи придет кошмарный сон-
Навеки для меня сей храм закрыт!
Я в щель дверную посмотрел, немножко.
Возможно, кто-нибудь поманит.
Там Афродита в пенной ванне
Приветливо потянет ножкой.
Моя-то в спину подтолкнула-
Влетел, что дверь не заскрипела.
И озираться стал несмело:
А нет ли здесь какого стула?
Лишь мыслить и куда ни кинь:
Всё разобрали, даже не гадай.
Не хочешь с темой- отлетай!
Пора пришла представить героинь.
Эрато с Терпсихорой- нарасхват,
Под два прихлопа и притопа,
Вот ритмы, подрастут до топа.
(Поэт- здесь всё матриархат.)
У Талии, казалось, нет проблем-
Пекутся пирожки скабрёзных шуток:
Ту дёргают в любое время суток,
Но как-то ей не весело совсем.
Эвтерпа от просителей потоков
Глуха, сейчас не поведет и ухом.
Прошла та встреча очень сухо-
Ворчливо повернулась боком.
Стихов полно- на вынос ремесло,
Но для кого-то гладкой попой.
Сидит, скучает ныне Каллиопа-
Там слишком много букв и слов.
И Мельпомена, в общем, ни у дел-
Всё как-то в жизни обмельчало.
Но ей, наверное, бы, полегчало-
Случись с вторым пришествием задел.
У Полигимнии упадок полный-
Вокруг не встретишь теофаний.
У психиатра много тех признаний
И он приглушит эти волны.
И вдалеке, невзрачна тень,
В углу ещё сидела сиротливо-
(Приватизирована кем-то Клио)
И что-то там наводит на плетень.
Урания, в почёте, будто рано.
И силикон себе ввела, где можно,
Но двигалась неспешно, осторожно-
Кругом одно сплошное нано.
Тут элевсинские мистерии зовут,
И Ницше белый стих созвучен.
Местами Заратустра скучен-
Его великие деяния влекут!
Монументальность эта, не с руки:
«Величе, мы уйдем отсюда!
Пойдём, пойдём моя приблуда,
Поскачем с Паном чрез пеньки.»
Отправившись в обратный путь
Заметил надпись я не сразу:
"Коль чуждый ты экстазу-
Дорогу в этот храм забудь!"
Что время потерял- не жалко.
(Не будем больше дикарями!)
Туроператор распахнёт дверями,
Пойдём Величе- нам ни валко.
Стихи
Стихи порою словно дети
Любимы и душе близки…
В них солнца свет и свежий ветер,
Они спасенье от тоски…
В них любишь ты и ты любимый,
То победитель, то пленён.
И свет души неугасимый
Их тайной строчек сохранён.
Они твои иль дар от Бога?
С тобою в этот мир пришли
Развеять грусть, тоску, тревогу,
Умножить красоту земли…
Сказать о том, как мир прекрасен,
Что жизнь добро и стоит жить!
Порыв души твой не напрасен,
Коль может радость подарить…
макнуть в рассвета акварели,
чтоб буквы маками алели
когда включается дисплей.
Точить перо и погрузить
в заката тёмные глубины,
изобретя в стихах вакцины,
чтоб мир от скверны излечить.
Перо — и скальпель, и стилет,
что вечно в этой битве спорят.
Пиши волной по глади моря,
коль нет чернил. Пиши, поэт!
С днем поэзии, друзья!
©Асатурова
Для меня поэзия — образ жизни, это часть моего существа, разума, чувств. Довольно часто только в стихах я могу выразить то, что рвётся наружу или, наоборот, таится глубоко внутри.
◾◾◾◾◾◾◾◾◾
Вам кажутся поэты чудаками,
Безумцами, что словом режут ночь
И звёзды выковыривают прочь
Из решета небесного над нами,
Чтобы бросать их в моря глубину -
Пусть светят там, русалкам и дельфинам,
Чьи запятыми выгнутые спины,
Как рукопись, царапают волну.
Вам кажутся лентяями поэты -
Сиди, пиши, бумажками шурша…
Не видно глазу, как болит душа,
Разорвана, растоптана, раздета,
До тонких синих вен обнажена.
И что из раны лунный свет струится,
Чтоб вылететь не словом — робкой птицей
И, как звезда, достичь морского дна.
А рифмы настроенью не подвластны,
И жизни смысл — в чередованьи строф,
В предчувствии извечном катастроф.
И в сочетаньи безударных гласных
Мне видится какой-то высший знак.
И тянется рука к клавиатуре,
Чтоб вы мои стихи перелистнули
И вновь сказали :«Ну какой чудак!»
Поэзия- самый честный вид литературного творчества и любая кривда в стихотворении сразу видна.
Взять того же, приведенного Вами, О. Мандельштама. И его «оду Сталину» и «Мы живём под собою не чуя страны...»
С уважением.
Что касается «Оды Сталину», то здесь та самая «ложь во спасение», которую оправдывает даже церковь. Для того, чтобы оценить и понять поступок Мандельштама, надо не просто противопоставить «Оду» и «Мы живём...», а посмотреть когда и почему Осип Эмильевич её написал. Увы, она не принесла желаемого результата, и, как Пётр, отрекшись от своих убеждений ради страха, Мандельштам прошёл и через эти страдания — унижение поэзией.
Вы случайно не родственник Льва Николаевича Гальперина, который был директором моей средней школы и можно сказать, дал путёвку в жизнь?
Во всяком случае Ваш труд очень назидательный. Честно признаюсь, что О. Мальденштам не является моим любимым поэтом. Из акмеистов это, пожалуй, Н. Гумилёв, но не он. Он не рассказчик, он- Перст Указующий. Он не говорит ясно, он говорит- смотри. Поворачиваешь голову, а там там оживает наползающая тьма, способная поглотить всё живое. И хочется убежать от таких видений. Но это моё субъективное мнение.
Он Осип Эмильевич специфически позиционировал себя:
С висячей лестницы пророков и царей
Спускается орган. Святого Духа крепость,
Овчарок бодрый лай и добрая свирепость,
Овчины пастухов и посохи судей.
Т.е. он практически объявил себя потомком царей и пророков (по мнению Д. Быкова). И пока к нему «посох судей» в руки не попал диктатура Совдепа решила от него избавиться.
Один Пастернак молодец- вёл себя тихо до смерти Сталина и не высовывался.
И еще одно соображение, имеющее отношение и к нашим дням. В годы усиления репрессий, морального подавления, накопления фальши, двоемыслия, резко падает интеллектуальный уровень. Мандельштам это чувствовал, но не хотел отказываться от современника-читателя, поэтому взялся за «Оду...», пытаясь в упрощении найти новую правду.
Поэзия- это шикарный инструмент познания, иногда такие выводы парадоксальные приходят.
Прочитал Вашу пьесу- любопытно. Когда- нибудь ставили на сцене?
Ознакомился со «Словом» Н. Гумилева. К сожалению, не смог там обнаружить каких-то пророчеств- поэт прошёлся по старым истинам. Возможно, это была подготовка к «Заблудившемуся трамваю.»
Пастернаку повезло больше- он вовремя сошел с ума (по данным лекции Д.Быкова; как бургомистр Свободного города из сказки Е.Шварца ). И потому к его заявлению, что он пишет новый роман- относились скептически. Мало того, когда видели Бориса Леонидовича, гуляющего по Переделкино, то старались быстрее от него скрыться, иначе приходилось битый час слушать авторскую версию.
Но соглашусь с Вами, что настоящий художник- он вне политики.
Как сейчас вижу- две мизансцены: одна вся в серебре с людьми восторженными, высоко подняты головы, вдохновенно читают свои стихи. Другая- темная, с решёткой, конвоем, следователем за столом, понурыми подследственными с опущенной головой, лампа на столе с красным светом. И вот эта вторая постепенно захватывает территорию первой слева направо и полностью её ликвидирует. Символично!
Дмитрий же Быков для меня существует в двух ипостасях: как литературовед- лектор и писатель. Первый своей осведомлённостью вызывает у меня восторг: большой знаток литературы, теоретик слова, имеющий представление о истории и биографии всех маститых писателей прошлого, осведомленный об окололитературных сплетнях. Второй, хм, слишком политически ангажированный прозаик, чьё творчество напоминает заказной памфлет. Как поэт… по-моему непрофессиональному суждению и слабости знания современной поэзии- певец бытовухи. Как писатель, для меня лично, он ниже уровнем нашего дорогого Виктора Улина.
С уважением.
Но, судя по прозе И. Гальперина, О.Э. был очень нетерпеливый человек. А при диктатуре может быть только один Примус, все остальные- чайники. И они должны свистеть, только когда их подогреют. Мандельштам не учёл сложности момента и сподобился Иоанну в своей критике руководителя государства.
Не дай Бог когда- нибудь…
Давно общался с пожилой женщиной, которая, будучи комсомолкой, прислуживала в 1947 году на дне рождения вождя. В тот голодный год праздничные столы правителя ломились от всевозможной снеди и напитков. Я, в расчете на грузинское хлебосольство Джугашвили, наивно спросил:
-Накормили, наверное, хорошо?
-Даже объедков не дали.-ответила она.
Это эксплуатация в чистом виде.(
Но Мандельштам, он, вроде умный- за его плечами образование и тысячелетний опыт предков… А время было:
Вот Б. Пастернак- молодец! Дождался нужного момента и слил (с помощью «Доктора Живаго») большевиков.
нас сменят новые поэты.
Быть может им на сердце Бог
положит лучшие сонеты.
Но смогут ли они страдать,
на солнце вешнее молиться,
чтоб часть себя стихам отдать,
душою в строчках раствориться?
Я верю-так лишь должно быть!
Ведь созданы душевной болью
стихи, что учат нас любить,
страдать и плакать поневоле.
Для тех, кто пишет, зная, что не легок этот путь,
Для тех, кто знает все расклады жизни наизусть,
Для тех, кто верит, что написанное впрок пойдет,
Для тех, кто понимает верно в этом смысл и толк!
С ПРАЗДНИКОМ ВАС ВСЕХ!
ДРУЗЬЯ- ПИШУЩАЯ БРАТИЯ!!!
С ДНЕМ ПОЭЗИИ!!!
Друзья мои!
И все друзья, что нынче нам друзьями стали!
Прекрасен Наш союз и Души чистые прекрасны,
Готовые нести объятия наши в Мир добра…
Где сможем раствориться Мы в Друзьях всегда
Из Мира виртуального, что многим не понятный…
Как очень жаль потерянных навечно слов,
Среди которых постоянно вертится идея…
И я бы, запросто, мог поставить мир у ног,
И наказать тем самым человеческое племя…
Мне не найти средь них своих потерянных друзей,
Которые смогли бы этот мир по своему прославить…
Потеряны на многие года слова — Надежда и Любовь,
И канули в века: Мой дорогой, далекий друг, товарищ…
Наплюй на обстоятельства и шагай себе вперед,
Не презирай себя, что не придумал этого заранее…
И не выдумывай себе разные причины для того,
Что станет выше твоего наиглавнейшего желания…
Раздолье — это мир для тех, кто жизнью упиваясь,
Двумя руками, с силой, в свою душу мир вставляет,
Пытаясь так впитать его в себя, до боли во хребте,
Когда поймет, что наконец-то сыт, сказать себе:
Вот, МИР, мы и на равных; ты во мне и я в тебе!
ДА БУДЕТ ТАК!
А ты велик по жизни и всегда до той поры,
Пока велик умом твой беспокойный разум.
Способный быстро поставить на уши умы,
В которых пустота и в ней живут маразмы…
21 марта каждого года.
Стихи возникают ночами бессонными,
Мерцая, летят, растворяясь во тьме,
И слов не дождавшись, лишь дальними звонами
Они остаются во мне.
И мучаясь утром потугами памяти,
Сминая исписанный лист за листом,
Я всё обещаю, как грешник на паперти,
И всё забываю потом.
Приходят слова то легко, то болезненно,
Мерцать начинают строка за строкой
И манят своею разверзшейся бездною,
А мне обещают покой.
2019
душевных недр: там катакомбы были;
и то, что мы любили, не любили –
всё в свой черед в душевном мраке сгинет.
Там – лабиринт: оттуда нет возврата,
пытливый ум с ума там быстро сходит,
и с черною дырою колобродит,
и не желает возвращаться он обратно.
Глубоководный быт не знает света,
и тьма – сладка, как приторный елей;
не соблазняет никого здесь Змей:
а нет вопросов – не нужны ответы.
Но почему ж во мраке у меня
цветочек аленький цветет, как искра Божья?
И мне на свет его идти не сложно,
мой ум притягивает таинство огня.
И не схожу с ума я в катакомбах мрака:
мне – сумрачно, но свет мерцает мне –
цветет цветок – то Слово он в огне
рожает в муках в логовище страха.
Мой стих рождается, чтоб страх преодолеть
могли мы светом, красотой, любовью.
И Пушкин научил, как страхи болью
из недр глубинных надобно извлечь,
но боль сначала – в дух ввести, как благоcть:
цветочком аленьким на дне души растить,
и проклятый вопрос: быть или же не быть –
из сердца вытеснит прочь вдохновенья радость.
Спасибо за Пушкина и Гаршина! Удачи!
свою или боль, или грусть, или, наоборот, радость. Ну и когда читаешь других — получить в краткой
и концентрированной форме какой-то всплеск эмоций и чувств. А о взаимоотношениях с Музой —
когда-то давно сочинился шутейный стишок:
Наивно думать, что у музы
Других нет, кроме наших, дел,
Своих забот нескромным грузом
Её тревожить я не смел...)))
Ну а так — всех с Праздником!
* * *
Безголос, говорю за молчащих.
И не верую в право своё,
но никто не отнимет несчастья
принимать за удачу старьё.
Как приёмщик утиля, обманщик,
я свистульку и шарик отдам
за живой, умирающий, страшный,
за дворнягу — бездомный диван.
Надо мной все мальчишки смеются
и стратеги торговых рядов,
ну а я за разбитое блюдце
им простить и жестокость готов.
На осколках, обрезках, огрызках -
прогорающей жизни следы…
Говорю — будто дую на искры
чьих-то будней и общей судьбы.
Вдохновения и легкого пера!
О ПОЭТАХ
У поэтов хрустальные души.
Они бьются порой, как стекло.
Столь непросто, покой не нарушив,
Устоять всем напастям назло.
Это сложно — в бушующем мире,
Когда ставка судьбы высока.
И трепещется в сотканной лире
Лучезарный полет мотылька.
Сколько длиться шальному полету?
Седовласый не скажет мудрец:
Неподвластно привычному счету
Световое биенье сердец.
О СТИХАХ
Говорят, стихи растут, как розы,
Незабвенный дарят аромат.
Это сердца пламенные грезы
С небесами песней говорят.
Как роса на первозданной ноте,
Бабочка, пылинкой на ветру,
Словно лебедь белая в полете,
Тонкой нитью Солнце поутру.
Говорят, стихи растут, как звезды
След стремится к синей вышине.
Словно неизбежности помосты
Млечный путь укажут на Земле.
Связной
Поэт, он кто, пророк, учитель,
Дающий правильный совет?
Души тревоги утешитель,
Быть может просто человек?
Поэт связной земли и неба,
Как провод между двух миров.
Комета полная, он, света,
И жара доброго стихов.
Я верю что всегда так будет,
Продлиться связь из века в век,
Добро, стихом, несется людям,
А проводник и есть поэт!
как дуновенье ветерка:
неуловима и легка.
Когда к тетради тянется рука,
то как лавина, как река,
стремящаяся издалека,
тебя ввернет в водоворот.
Еще мгновение, и вот –
стихией рождена строка.
Все, вроде, проще пустяка,
Но, только есть еще одно:
Увы, не каждому дано
Войти в ту реку, что несет
Глубокий смысл глубоких вод.
Мелодия моей души.
Звучит мелодия моей души…
Она как ручеёк звенит,
И льётся песенкой в тиши,
И сердце больше не болит.
Звучит мелодия в стихах,
В моих, что для души пишу,
Искоренится с сердца страх,
И ни о чём не попрошу.
Звучит мелодия моя,
Ты её нотки запиши.
И льётся в трели соловья
Мелодия моей души!
С праздником дорогие поэты!!!
(П)ишу и не могу ей насладиться,
(О)чаровала бесподобно навсегда,
(Э)та строка, пусть снова мне приснится,
(З)акрою только я свои глаза.
(И)грива, красочна, в ней можно раствориться,
(Я) не расстанусь с нею никогда!
©троки бегут, на бумагу ложатся,
(Т)очная рифма летит.
(И)стина будет в них зарождаться,
(Х)рустальной капелью звучит.
Поэзия всегда могла быть у подножия Парнаса.
Но ей не нравился удел, взнуздать коня она решила.
И вот поднялся и взлетел Пегас на самую вершину.
Открылся сверху дивный вид, предстало ей на обозренье,
Что каждый алчущий пиит готов к Парнаса покоренью.
Достичь поэзии высот стремилось авторов немало,
Да только Муза в этот год не всем охотно помогала.
Поэта тяжко чин нести, не каждый рад такой обузе.
Желаю вам приобрести всем по Пегасу и по Музе!
©️М.Буранова
Чувства поэта.
А люди не знают
Как ранимы поэты,
Закат провожают,
Встречают рассветы.
С солнцем сливаются
Встав против ветра
И всем улыбаются
На километры.
С мечтою ложатся,
С мечтой просыпаются,
Когда хотят сдаться
Опять улыбаются!
Влюбляются снова,
Мечтают о лете,
Любовь как основа
В сердце, в поэте.
Зачем она нужна? Я этот вопрос сам себе не раз задавал ещё с прошлого века.
Я четверть века не писал.
Талант не сгинул, не пропал.
Теперь пишу, когда не лень-
И так почти что каждый день.
Октава
Люблю я ямб и дактиль, и хорей,
Анапест, амфибрахий уважаю,
А строки мне октавы тем милей,
Что рифмы далеко не отпускаю;
И, вообще, в поэзии моей
Границ разнообразия не знаю:
Недавно я попробовал пеон –
Пришёлся очень мне по вкусу он.
Мечтаниям я до сих пор послушно
Довольно часто, каюсь, предаюсь,
Особенно, когда бывает скушно*,
Философически сказать стремлюсь,
А муза помогает простодушно:
(Я с нею всякой всячиной делюсь)
И устремляется полёт фантазий
В многообразие разнообразий.
А.С.Пушкин до чего ж по нраву мне –
Глагольных рифм я не чураюсь тоже,
Хоть говорят: неправильны оне,
Глаголы рифмовать всегда негоже, –
Порой и я на этой стороне
И обхожусь совсем без них, но всё же
Мне рифма и глагольная нужна –
Несёт разнообразие она.
Мужское или женское начало
У рифмы часто было в старину;
Стихосложение пообещало
Мне с щедростью открыть ещё одну:
Порою двух слогов бывает мало –
Я и трёхсложной рифмой потяну –
Воздушною, весёлою, печальною,
И, как у Лермонтова, идеальною.
Но я, друзья, не верил никогда,
Что всё и вся давно уже сказали;
Не умирает муза никогда,
Хоть для неё сейчас одни печали:
Не платят ничего ей – вот беда…
Поэты дальше тему развивали:
Вот, например, нащупали верлибр,
Хотя признаюсь я: не мой калибр.
Куда на крыльях розовых мечтаний
Поэта может муза занести,
Какие строфы в час ночных страданий
Сподобится он вам изобрести,
И что ещё помимо ожиданий
Он сможет на листочки нанести?!
И я пишу, пишу, не зарекаюсь
И ничего на свете не чураюсь.
Вот песни – в них классический размер
Порой не нужен, ведь они поются;
Не признают шедевры полумер,
Они в сердцах такими остаются:
Рисунок рифм корявых часто сер,
Слова без музыки не отзовутся,
И от досады, закусив губу,
Перевернулся Пушкин бы в гробу.
Наверное, отрывок из поэмы
Октавою нежданно написал,
Хотя решения другой проблемы
Я от себя сегодня ожидал;
Шепнула муза, чтоб не съехал с темы –
Не съеду, ладно, коли обещал,
Её я не оставлю без вниманья.
Друзья, я не прощаюсь.
До свиданья.
*скушно — скучно
© Сергей Фомин
Семикаракорск
19 — 20 октября 2019 г.
О, как хотел бы я порою
Совсем, совсем тебя прогнать,
Расстаться с ветреной игрою,
Спокойно жить, спокойно спать,
Спокойно ездить на работу,
С тобою не делить досуг,
Любовь, печаль, мечту, заботу
Не поверять тебе, мой друг;
Не слышать песен, песен милых,
Тобой нашёптанных в ночи.
Сказать: уйди.
Прогнать не в силах.
Тогда не пой — сиди, молчи.
Но лишь замолкнут звуки песен
Хоть на минуту, хоть на миг,
И мир становиться так тесен,
И, как из клетки, рвётся крик.
© Сергей Фомин
Балаково. 1986г.
Играть небрежными словами
На струнах трепетной души,
Молчать задумчиво часами
И грезить в сумрачной тиши.
И воспаряя в час рассветный
На голос музы озорной,
Излить восторг души ответный
Над получившейся строфой.
© Сергей Фомин
Семикаракорск
20 января 2020 г.
Стопы хорейно-ямбические,
Дактиле-амфибрахические…
Я рифмовал и анапестами,
Даже пеоном писал.
Строки бывали мятущиеся
Или безудержно льющиеся,
Были порою аляпистыми –
Их я потом исправлял.
Рифмою, редко встречающейся,
Часто и не получающейся,
Мало кому удающеюся,
Можно ли связно писать
Так, чтоб, столкнувшись с реальностями,
Рифма была с идеальностями,
И ты строкой создающеюся
Мог бы волшебно сказать?
Если такими возможностями,
Правда, с немалыми сложностями,
Рифмами сверхдактилическими
Русский язык наградил,
То, как бы я не отказывался,
К ним понемногу привязывался –
С мыслями не утопическими
Я, помолясь, приступил.
Сколько ж мне по продолжительности
Строф нужно для убедительности?
То, что вчера – только чаяния,
Ныне – по силам вполне;
Первые – пусть не лирические,
Робкие и эмпирические,
Будут ещё – иль тогда я не я –
Стихотворения мне!
© Сергей Фомин
Семикаракорск
20 – 21 ноября 2019 г.
Воздуха мало, тропы мне узки,
Точит сомнений вода;
Жизненный опыт давит на плечи,
Мыслей несвязность, путанность речи,
Память тупит иногда.
Творчества муки, взлёты экспрессий,
Боли падений, тяжесть депрессий,
Когти жестокой тоски.
В полдень неймётся, ночью не спится,
Мысль на бумагу тупо ложится
Мрачностью скорбной строки.
В грудь заползает холод мертвящий,
Заполоняет мрак настоящий
В жуткой свинцовой тиши.
Воздуха мало, тропы мне узки,
Срочно нуждаюсь в перезагрузке
Непостоянной души.
***
© Сергей Фомин
Семикаракорск
28 июля 2019 г.
Челлендж #семицветикпоэт
от @tatianaolkhova
@stihi_elizarova_olga
@poet.asya.zenkevitch
Взаимно!
Если небо прольётся холодным дождём,
И когда мне останется — только назад,
И не крикнет никто: «Догоняй же, мы ждём!»
Я вернусь, и останусь за мокрым окном,
Будут капли бежать по стеклу, по щекам…
А под утро забудусь болезненным сном-
Я всю ночь отдавалась… стихам.
Веленью Божию, о Муза, будь послушна,
Обиды не страшась, не требуя венца,
Хвалу и клевету приемли равнодушно
И не оспаривай глупца.
А.С.Пушкин
***
Сказал мне Пушкин: Что ж, неплохо.
Вот только рифма где, мой друг?
Ужель прошла, прошла эпоха,
И нет у Музы верных слуг?!
Я внял. И Муза в благодарность
Рифм неухоженных вульгарность
Из строк бездарных убрала.
Как только девственность чела
Печать трудов избороздила,
Наполнив строфы волшебством,-
В словах, казалось, ни о чём,
Вдруг зазвучали страсть и сила.
Воскликнул Пушкин: Ты молчал?!
Ни слова, будучи поэтом,
В двадцатом веке не сказал?!
Не умирай же в веке этом.
Поэты есть, ты – не один.
Да сколько ж можно, сукин сын,
Напрасно гнать своё призванье
И божеское дарованье
Растрачивать по пустякам,
К полёту мысли не стремиться?!
Не может жить без неба птица.
Ему ответил: Знаю сам.
Но нет, не сшёл талант под землю,
Он ждал и был всегда со мной.
Я вновь восторженно приемлю
Умом и сердцем, и душой
Его могучие порывы.
Воскресли рифмы, мысли живы,
И мозг от мрака скверны чист.
Как встарь, бумаги чистый лист
Влечёт, как женщина весною,
Любовью страстною горя.
Мне вдохновение даря,
Вновь Муза верная со мною.
И я ступил на этот путь,
Путь вдохновенный, но тернистый.
И, может быть, когда-нибудь
Засветится звездой лучистой
То, что кропалось молодой,
Тогда неопытной рукой,
И то, что ныне шепчет Муза;
Избавившись-таки от груза
Сомнений в том, куда идти,
Уже поэт, уже не зритель,
Иду твоим путём, учитель!
Иного больше нет пути!
© Сергей Фомин
Семикаракорск
21-23 мая 2019г.
Памяти Николая Рубцова
Что это совпаденье иль пророчество?
Ушел зимой, в суровом январе…
А может быть, побег от одиночества?
А может, вызов бросил так Судьбе?
Застыли присмиревшие березы,
А он любил, когда они шумят,
И вызывал восторга слезы
Их яркий, разноцветный листопад…
Он рано понял, что рожден Поэтом,
И нес свой крест достойно, не ропща,
Ни благ, ни крыши не имея, но при этом
У власть имущих ни копейки не прося.
Любил Россию до сердечной боли,
Теснейшую с ней ощущая связь,
Росинку на цветке, пичужку в поле
Невольно растоптать, спугнуть боясь.
Прекрасно понимал летящих
С рыданьем на чужбину журавлей,
В душе с собою уносящих
Частичку родины своей.
Мне кажется, Рубцов не умер,
А просто с клином журавлей
Через моря, куда – то к югу,
Умчался до весенних дней.
Не на Парнасе – в Троицкой роще
Кастальским ключом
В поэзию входит, у родника
Вдохновенье находит.
И одета не как парижанка –
Как учитель иль прихожанка.
Строгая очень – просто нет сладу:
То стихи пиши, то балладу.
Требует честности, повиновенья,
Дарит за это чудо-мгновенья.
* * *
Суть поэзии – откровение,
нет поэзии без удивления.
В телегу Пегаса не запрягают,
слогом изысканным удивляют.
Не в ресторане пьют вдохновенье,
Кастальский ключ даёт обновленье.
Эвтерпа, Эрато – поэзии музы.
Здесь нет принужденья –
свободные узы.
С телефона особо не напишешь, то нет очков под рукой. то за рулём…
Мои поздравления коллегам-авторам! Каждый из нас ищет свою Поэзию, не каждому из нас выпадает её найти.
Тем не менее, как писал Александр Кушнер, образованный человек в России способен написать в своей жизни несколько настоящих стихов. )))
Меряться стихами со товарищи не стоит, грешно это.
Конкурсы и премии — это хорошо и порой приятно, но главное всё же — не особо часто (меня лично) посещающее
чувство рождения слова. ( ух, как загнул!).
Будьте здоровы и пусть вас почаще посещает желание говорить стихами.
Длинные стихи написали до меня. Кто будет дочитывать эту дискуссию вряд ли потерпит длинноты с моей стороны.
Потому — две строфы только!
Столько песен у людей
спетых и неспетых.
Марши, гимны да псалмов
тягостный мажор.
если песни нет у вас,
лучший в мире сервис
вас от одиночества
не убережет!
На стихи или без слов,
в простеньком миноре,
в четверть голоса,
под нос — но поёте вы…
Если песни нет у вас,
вы не знали горя.
Если песни нет у вас,
вам не до любви!
Всем добра!
И.И.
Владыки рифм, властители пера,
Всех вас так крепко хочется обнять!
Тех, кто стоит на стороне добра,
Кто словом может этот мир менять.
Создателем дарованный талант
В сражениях за правду закалён.
Поэтов Богом посланный десант
«Глаголом жечь сердца» благословлён.
Чтоб души не черствели у людей,
Чтоб нашим миром правила любовь,
Поэты не щадят души своей:
Перо – как бритва, а чернила – кровь…
Но вы со мною, милые мои,
Согласны? Нет прекраснее судьбы,
Чем с тьмой за свет в сердцах вести бои
И не сдавать позиций без борьбы.
С праздником, удачи!
Ветерок обдувает листву звонкой песней,
Вместе с ней, звучит нежная песня поэта,
О любви, что же может быть в мире чудесней?!
Яркой россыпью, лежат цветы на поляне,
Да колышется белый и пушистый ковыль.
А поэт пишет письма любимой Татьяне,
И сдувает с ладони благодатную пыль.
Небо с проседью, чуть бирюзового цвета,
Светит солнышко, касаясь лучом облаков.
Пишут руки, душа и сердечко поэта,
О бескрайней любви, среди морских берегов.
Может осенью, по ночной бездне комета,
Пролетит и осветит собою Млечный путь?!
Да исполнит мечты молодого поэта,
Он тогда сможет, в любви с головой утонуть!
©️М.Буранова
Поделюсь своим
Акростих
Поэзия пленительна несходством.
Особый у поэта кругозор.
Эвтерпа поощряет донкихотство,
Заоблачных высот дарует взор.
И строки выражают чувств порывы,
Ямбический размер чеканит слог,
Изящных рифм созвучия игривы,
Полным-полна копилка нужных слов…
Роман в стихах, стихотворенье в прозе,
Отрада с грустью в унисон…
Зачем рифмуются «угрозы» — «розы»,
А жизнь переплетает явь и сон?..
В океане любви – все мелодии жизни.
В многострунном оркестре звучащих сердец
катят волны восторга, страстей, укоризны
и выносят на берег Эвтерпы ларец.
В океане рифмованных вычурных строчек
быстролетных мгновений волнующий клад.
Между слов, запятых, восклицаний и точек
нежноструйные чувства поэтов искрят.
В глубине зарождаясь, волною прилива,
набегают и плещут слова-голоса.
Воспевает любовь сладкозвучная лира,
отражаются звёзды в любимых глазах.
Поэзии
«Заговори же поскорей» …
Мы полетаем, полетаем!
Там край зарниц и лебедей.
Там только птицы обитают.
Там много их, таких живых,
Таких горластых и речистых.
И ты жива, и ты средь них –
Вихрастых трелей голосистых.
В подбрасыванье янтарей
Волною синевы лучистой
Ты всходишь венчиком идей
Своих волнений сердца чистых.
Теперь мне выпало понять
Природы звук, волненье сини.
Я их читаю, благодать
В них дышит, в них – Россия!
21 марта 2020 г.
#день поэзии