Август.

Снова хвалится мёдом август —
Я же сладости не пригубила.
Не моя вина — я не каюсь,
В том, что в жизни не полюбила.

Все выходят для счастья сроки:
Осень рыжая за порогом.
И пишу я простые строки.
Лишь стихи будут мне итогом.

Мудрым роком дано с рожденья
Лишь в стихах быть самой собою.
И созданием стихотворенья
Я справляюсь с тоской любою.