Безделица

Коротаю вечер поздний
в тишине.
На стекле морзянкой дождик
пишет мне,
Что устал он плакать ночи
напролёт
И создать из тучи хочет
самолёт,
Или уж, на крайний случай,
параплан-
Долететь в одну из лучших
жарких стран,
Где пологи рек откосы,
рябь в волнах,
Негритянки сушат косы
на камнях;
Светлой влагою пролиться
между тел...
Всё! Настал момент решиться.
Полетел.