Бывает мне безумно жаль...

Когда смотрю природы даль,

бывает мне безумно жаль,

что я лишь слов художник.

Что не могу нарисовать

весной бушующую гать

или осенний дождик.

Я не умею рисовать

и оттого-то я слова

использую как краски.

Слова-штрихи, слова-мазки;

Слова с оттенками тоски,

любви, веселья, ласки…

Палитра эта широка,

как половодная река

в своей безбрежной силе.

Закрой глаза, представь: гроза…

под ветром клонится лоза…

почувствуй запах пыли,

что прибивается дождём

хмельным июльским жарким днём.

Дождинки бьют по коже…

всё чаще… чаще… и вот-вот –

прольётся тёмный небосвод

на головы прохожих.

И побегут вразброд они,

ища спасенья, под карниз,

как лошади в карьере.

А дождь уж вольно щиплет дам

и нагло хлещет по щекам

их горе-кавалеров.

Он словно вор в базарный день

ворвался в скопище людей

и бродит в нём, куражась.

Но вдруг в один короткий миг

повеса этот летний сник,

оставив только влажность.

Опять сияют небеса;

В них синь, лазурь и бирюза

начищены намыты.

И солнца светом и теплом

и люди и дома кругом

обласканы, облиты.