ДЯДЯ ВАСЯ ПОЧТАЛЬОН

С тобой мои все помыслы и мысли,
Земля моя: деревня за холмом.
Ты — Мать моя! (я в переносном смысле),
Ты — родина! (а это уж, в прямом)!

Здесь каждый год ширОко, обозримо
Сирень цветёт, пролив одеколон.
Сюда мне письма парень шлёт любимый,
А их приносит Вася — почтальон.

Он говорит: «ЗдорОво ночевали!
Тебе опять письмишко приволок,
От паренька, что служит на Урале.
Он в том дому жил, чуть наискосок.

Ты, дева, не свихнись от энтих писем,
Что шлёт тебе ужо который год:
То из Москвы, а то — из Кутаиси.
Ему скажи: — Так дело не пойдёт!

Ты телеграмму дай, мол, ёшкин корень,
Что хочешь с им всурьёз поговорить.
Пусть — в самолёт, а может быть, на „скором“,
Мол, замуж выхожу, ядрёна мить!

Что в ём нашла ты, во вертоголовом?
Я до сих пор ума не приложу,
Ну, был бы сероглазым, чернобровым,
А то дышал на ладан, так скажу.

Парней в деревне мы иных видали,
Такая нынче зреет молодёжь:
Обнимут если — поминай как звали.
А поцелуют — вовсе пропадёшь.

Вот я бы девок гладил по головке,
Обнял бы так, чтоб хрустнули бока.
Но как-то, понимаешь, мне неловко,
Года не те, да и одна рука.

Другая похоронена в Берлине,
В бою кровавом, у Больших ворот,
Где кони на столбах из белой глины,
Куды-то скачут, чёрт их разберёт»...

Уходит он, помахивая сумкой,
Хороший наш Василий-почтальон.
А я с письмом, да с невесёлой думкой:

А может быть и правду бает он?