Родные руки (Сергей Истомин)

   Пёс Рик осторожно подошёл к первой ступеньке лестницы, ведущей в дом, и замер каменным истуканом.    

   Ступеньки стали крутоваты уже вчера, хотя позавчера ещё укладывались в нормы собачьего бытия. 

— Ла-а-шадки учатся летать, — громко крикнув, я подхватил пса.

   Рик, почувствовав мои руки, полностью доверился и, оттолкнувшись от пола, поплыл вверх над лестницей, весело перебирая лапами и опережая меня на полкорпуса. Высовывал язык и виновато оглядывался назад, словно проверяя, всё ли у меня хорошо, не слишком ли быстро он бежит и успеваю ли я за ним. Пёс бежал как в старые добрые времена, а я еле поспевал за ним. Так казалось ему. 

   Пёс достался в наследство, и никто не помнит сколько ему лет. Кажется, что он живёт в нашем доме целую вечность, но мы точно знаем, что Рик с нами всего восемь лет. 

— Раз-зява! – воскликнул я, когда пёс, выходя из дома, шагнул с крыльца в пустоту. 

   Рик упал на цветы. Как стойкий оловянный солдатик, тут же вскочил, отряхнулся и посмотрел на меня своими мутными, подслеповатыми глазами.    И мне стало неловко под этим взглядом, потому что не успел, потому что не поддержал и не подставил свои руки. Я обнял пса.

— Мне, кажется, я постарел, — прошептал Рик.

— Вовсе нет. Просто ты оступился, а я не успел.

— Фрыы, — выдохнул пёс. 

– Потому что я быстрый?

— Быстрый, как пуля, — кивнул я в ответ. 

   Пуля лизнула меня в ухо, отрикошетила и полетела низко над землёй, шурша осенними листьями, прямо в сердце.

   Старость. Она как осень. Обязательно придёт и укроет нас всех. И хорошо, если в этот момент рядом окажутся родные руки, которые подхватят нас, когда мы шагнём в пустоту….