Форс-мажор.

Форс-мажор.

— Это называется «помоги написать сочинение». Как же! Это — напиши мне сочинение! — я вздыхаю. Хмурю лоб, пишу. Сетую на детскую лень и свою родительскую нерадивость.

— М-даа, — раздаётся старческий голос в комнате, — молодёжь нынче не та! О времена, о нравы!
— Э, стопэ! — отвечает ему другой, дерзкий, — Бесит уже!
— Кто здесь?! — пугаюсь я.
— Кто-кто! — книга в пальто! «Тарас Бульба», Николай Гоголь, прошу заметить.

Резво вскакиваю, роняю книгу.
— Осторожно!!! — восклицает старушечий голос.
Другой ехидно смеётся.
Я растерянно снимаю очки, прислушиваюсь.

Два голоса устраивают перебранку. С одной стороны с применением метафор, аллегорий, эпитетов; с другой — выражений вроде «го отсюда», «сама ты хейтер» и «поюзай мозгами».

Я стучу по столу:
— Тихо!!! Кто второй?!

— Да тю на тебя, Натали! Не узнала свой родной андроид? «Хуавэй»! Можно — Хавьер!
— Тьфу! Хуавэй и есть! — усмехается книга.

Я шепчу:
— Я сошла с ума, что ли? Так: понять и принять. И воспользоваться!
И громче:
— Короче: шум прекратить, слушать сюда. Форс-мажор: сочинение! По вашему, голубушка, содержанию. Чтоб, не как у всех, дорогой Хавьер, без всяких там «о'кей, Гугл»!
Мысли есть?

Драматическая пауза.

— Эврика! — вскрикивает андроид, — заведи Бульбе страницу в Инстаграм, — пиши. Если б у героя был аккаунт. И фото №1: «приезд сыновей». Давай цитату, чика!
— «Два дюжих семинариста. Крепкие здоровые лица их были покрыты первым пухом волос», — недовольно произносит книга.
— Точно! А внизу текст от Тараса. Давай, шелести страницами!
— «Что за поповские рясы… Экие свитки. А побеги из вас который-нибудь, я посмотрю, не шлёпнется ли он на землю»!
— Вот! А внизу коммент от Остапа:
— «А ты не смейся, батьку, а то ей-богу поколочу!»
— В тему! — чувствуется улыбка в голосе телефона, — и давай коммент матери:
— «одурел, старый»
— Смекаешь, Натали? Идею?

— Ага! — я в восторге вскакиваю с кресла и роняю — на этот раз телефон.

Вздрагиваю от шума, тру глаза.
— Надо ж присниться такому! …А что, неплохо!
Выхожу стремительно из комнаты:
— Сын! Сынок, а что, если нам Бульбу блогером сделать?!

— Ну, вот, — хором вздыхают голоса в пустой комнате, — а то — форс-мажор! Поздравляю, коллега!