Мечта

— А ты, о чем сейчас мечтаешь? — она заглянула мне в лицо, и я в который раз залюбовался. По детски непосредственная, немного экзотичная и веселая как бесёнок, она иногда становилась вдруг такой серьезной, и задавала вопросы, на которые нельзя было ответить просто шуткой; надо было обдумывать каждое слово. И я думал. А когда начинал отвечать, она через полминуты забавно морщила миленький носик и тянула: «Фу-у, какой ты ну-удный!» За это хотелось ее отшлепать, как маленькую.

Но сейчас я был готов ответить сразу.

— Представь. Солнечный день, начало осени. Небо пронзительно синее, с маленькими белыми облачками, и с них вниз смотрят ангелы.

Совершенно пустое приморское шоссе. От горизонта до горизонта только небо, море, и я, мчу на мотоцикле. Шлема нет, длинные волосы свободно развеваются по ветру. Рёв мощного мотора заглушает все звуки, скорость всё растет и растет, я как будто взлетаю над дорогой… А в конце чтобы стояла бетонная стена, и я в неё...

— Дурак! — она стала совсем серьезной, отвернулась и надолго задумалась.

Вскоре она вышла за другого, а я умер на несколько лет. А еще через несколько лет меня убили на чужой войне в чужой стране. И я так и не успел осуществить свою мечту...