Мои матрёшки

Были мои имена таковы:

«Ласточка», «Радость», «Богиня»…

Но ощущаю себя, увы,

Русской матрёшкой ныне.

Во мне озорная девчушка живёт,

И девушка — недотрога,

Во мне и старушка (она  поёт

И смотрит не слишком строго)).

Мои матрёшки — высокий обман,

это «артисто-роли»;

и ироничный поэт граф Оман,

глупость, и грусть, и весёлый канкан,

и «жемчужинки» — дочери боли…

На каждом этапе своя мольба —

музы ночей молитва.

У каждой матрёшки своя судьба:

Пряники или битва…

О каждой из них расскажу не тая.

Здесь — воля, там — злая доля…

У каждой матрёшки сказка своя,

Свои испытания, роли.

Одной выпадает большая любовь,

Другой же — тужить при муже.

Одной — ясно слышать счастья зов,

Другой — замерзать на стуже…

Полнёхоньки чёрные короба

Плёток и калачей.

У каждой матрёшки  своя судьба,

На каждом этапе  своя мольба —

Молитва музы ночей.

Разные образы, разный сплав

Мудрости и безумства,

Нервов комок, независимый нрав,

Горе от вольнодумства…

Чувство «над нами», память, и свет,

И оптимизма жестокий секрет

Я пронесла сквозь годы.

Где вы, матрёшки прошедших лет? —

Спрятались вы под своды…

Судьба усмехается: «Се ля ви…

Что ты глядишь так строго?

Знаешь, Матрёна, Судьбу не гневи

За пазухою у Бога…»

Книгу эту сейчас начнёт

Самая малая крошка,

Дальше настанет других черёд —

Будет сменяться за годом год —

Все мы, увы, матрёшки…

Музыка, занавес, прожектора…

Я выхожу, не трушу.

Публика ждёт. Я иду. Пора.

Я — обнажаю душу.

февр. 2018