Мы.

Чинно трясясь в современной карете

Тайно мечтаем, чтоб вышел ей швах -

По заоконью скорбящие дети

В рюшах и чепчиках, на поводках.

Мы оживём в набегающей воле,

Треплющей трассы оборванный бинт.

Где зацветает перекати-поле

И не растёт городской лабиринт.

Может, когда-то, за тысячи станций

От провидения, бросим швартов.

И поклянёмся кому-то остаться

В лучшем из придорожных миров.

Всё так и будет. И место под Солнцем

И как у всех, и мечты «на потом».

Так постепенно обзаведёмся

И кабинетом и животом.

И о скитаниях прежних не вспомним,

И не помыслим, и даже во сне.

Разве что вдруг старомодный приёмник

Зашепелявит на нашей волне.

И ничего никогда не заглушит

Зов, пробирающий сквозь сухостой

Издалека. Да что может быть лучше

Чем налегке навсегда за звездой?!

Мы позабудем за что мы в ответе,

Что наживали и строили впрок,

И пропадём как цыганские дети

В красной пыли марсианских дорог.