Не обида, нет... (подборка стихотворная)

Не обида – нет! Просто слов не осталось...

Я немного «не-»… -долюбила, дозналась...

Я хотела бы… быть и проще, и ближе,

Как черничный мед. Как варенье из вишен.

Только это всё – и напрасно, и тщетно,

Если нежность и тепло безответны.

Если ты недо: -искал или -верил...

Где пылал пожар, остался лишь пепел.

Не обида, нет. Но пора ставить точку.

По природе мы с тобой одиночки...

Если  лето не...: настало, случилось,

Если то, что было главным, забылось.

                             *** 

       Сгорят изумруды июльской листвы,    

       Пролившись огнем на древесные ветви,

       И сердце окутает бархат травы,

       Смесь солнечных брызг и душистого ветра.

       И вновь по садам зацветет медонос,

       Луга станут шире, дороги – длиннее...

       И так же легко, как от пролитых слез,

       Душа-невидимка закружит в аллее.

       И будет казаться, что жизнь удалась,

       Да больше ведь мне ничего и не надо:

       Чтоб связь между явью и сном не рвалась,

        Да длилось тепло золотистого сада.

                  *** 

    О слове метрвом и живом

 Зачем нужна поэзия на свете,

 Где догмы прагматизма правят бал?.. 

 Вопросы все – о смете, о бюджете:

 Кто больше или меньше своровал…

 И, судя по статьям в журнальной прессе,

 Единственная разница – в цене;

 Одна мечта – о денежном прогрессе, 

 Одна проблема – в рыночной войне...

 Здесь личность замещают аватаром,

 Возводят в эталон чужую спесь,

 И счастье измеряют гонораром,

 И выше уваженья ставят лесть…

 
 Пока, в погоне вечной за благами,

 На битву мы стремимся, как на пир,

 Писатели словесными «щитами»

 Спасают от жестокости наш мир.

 Пока мы, соответствуя стандартам,

 Калечим свои души и умы,

 Поэты, с возрожденческим азартом,

 В химеру обращают дверь тюрьмы.

 Вот почему, когда вся жизнь – лишь бремя,

 Свободу ищем, воздуха глоток,

 Нам авторы – сквозь версты, через время –

 Даруют утешенье верных строк.

 И внемля благозвучию их рифмы,

 Мы начинаем верить их мирам:

 Всем созданным – в воображеньи – мифам,

 Всем сбывшимся – в действительности – снам...

 Пусть слово созидания поэта

 Услышат те, кто прозой говорит.

 Томящихся без веры, вне сюжета

 Живое вдохновенье возродит!..

                   *** 

   Дождливое скерцо

Дождь начинается. Вымокли улицы.
Дождь – в подворотнях украдкой целуются,
К сердцу подходит едва уловимая дрожь...

Город как шахматы: черное – белое,
Бурно-стихийное и онемелое...
Дождь все границы стирает: где правда? где ложь?..

Капли дождя, пробегая меж пальцами,
В лужи стекают, как вышивка в пяльцы,
Водную гладь их узоры заполнили сплошь...

Дождь – беззащитность, ничем не согретая,
Танец невидимый, песня не спетая,
Дождь – чужестранец, на сны мои странно похож...