Некоторые произведения хороши без заголовков
Это был один из тех вечеров, когда дождь нещадно барабанит по крыше, а раскаты грома и сверкания молний не дают ни на секунду закрыть глаза. В апогей стихии я постучала в квартиру этажом ниже — в ней жил художник, лет 65-70, почти никогда не покидавший своего уютного уголка. Он мне всегда напоминал одинокого мастера из любимого фильма «Амели», который всё также был предан своему делу.
После робкого приветствия старик предложил войти и присесть, а сам принялся за работу — он дописывал очередную картину — силуэт девочки, стоявшей с игрушкой подле окна.
-Что ж, опять не спится? — спросил он, взглянув на часы. — Детская боязнь грома не даёт уснуть?
Я смущённо улыбнулась, а старик, видя мое замешательство и себе рассмеялся.
-Та не красней, — сказал он, — страхи из детства — прекрасны, ведь они напоминают нам про капельку души, которая все так же чиста, как и у ребёнка.
Настала пауза, во время которой он наносил последние штрихи, а я пристально за этим наблюдала.
-Чувствуешь ли ты себя ребёнком? -внезапно спросил он.
-Даже не знаю, иногда-да… но недавно со мной кое-что произошло, не событие, а скорее переворот сознания...
-Что ты имеешь в виду? — спросил старик и пристально на меня посмотрел.
-Как-то ночью мне стало невыносимо грустно, я просто не могла уснуть, жутко захотелось обнять кого-то… За день до этого мне снилась любимая игрушка — я всегда в детстве спала с ней, а сейчас она хранилась в коробке под кроватью. Мне захотелось прижать её к себе, вдохнуть её запах, ведь есть вещи, возбуждающие тысячу воспоминаний при одном только касании. Я достала коробку и долго боялась ее открыть, не знаю почему. Мне казалось, что держу самое важное воспоминание, самую сокровенную тайну. Я медленно приподняла крышку, взяла игрушку — это была маленькая, совсем потрепанная собачка. Тысяча эмоций, даже желание заплакать, опять-таки непонятно от чего...
-Кажется, я начинаю понимать, — задумчиво сказал мой слушатель, все это время внимательно смотревший на меня. — Продолжай пожалуйста.
-Это может прозвучит очень странно, ведь утром, когда я вспоминала поток моих мыслей, мне казалось, что все это бред, связанный с усталостью, но тогда я чувствовала, что игрушка… что она мертва… В детстве я наделяла ее всеми качествами человека, говорила с ней, а сейчас было ощущение, что держу кусок обычной материи… Я положила игрушку обратно и ещё долго не могла уснуть, всё думая об этом...
Художник смотрел на меня, а его глаза смеялись, в них чувствовалась необыкновенная доброта и нежность.
-И к какому выводу ты пришла? — спросил он улыбаясь.
-Что выросла… Что только взрослые могут прочувствовать разницу в ощущениях, когда после стольких лет берут в руки самое ценное сокровища из детства...
Мой слушатель долго смотрел на меня, улыбаясь.
-Да, ты выросла, но сумела сохранить главное-то, о чем я говорил вначале. Знаешь, возьми эту картину, мой маленький подарок.
Я долго молча смотрела на него, преисполнена благодарности к этому необыкновенному человеку.
-Иди домой уже поздно, а грозы не бойся, а если и будет страшно — возьми своё сокровище и прижми у сердцу.
Дождь и раскаты не прекращались до утра, а я беззаботно спала прижимая к себе игрушку.