Приют

В моем приюте лампа не горит,
Часы, пробив отбой, пробили дно.
Обитых стен привычен мягкий вид —
Исписаны отжившими давно.

Приятный доктор, распрямив халат,
Улыбкою пилюлю подсластив,
Смотрел, как будто даже видеть рад,
Пока медбрат снимал презерватив.

Закрылась дверь. А лампа — не беда.
Мне как-то ближе тонкий лунный свет.
Я не боюсь в ночи сидеть одна —
Страшнее выход — к людям — на обед.

Мне, правда, легче слышать голоса,
Срывающиеся в истошный вой,
Чем поднимать на НИХ свои глаза
И притворяться чуточку живой.

Да, я — хитра. Лекарства я не пью.
Я собираю дозу помощней.
Нет матерьяла, чтоб связать петлю,
Но отыщу ключи от тех дверей,

Что держат здесь, средь мягкости сырой…
С рубашкою… Ни дать, ни взять — Пьеро.
Мне кажется, что умерла зимой…
Откуда жизнь, коль естество — ребро?

Пускай за мной не спустятся с небес…
Мне белого хватило через край.
Спасибо, МИР, за жизнь в стране ЧУДЕС.
Под лампой негорящей — мертвый рай.

+34
20:04
841
RSS
Комментарий удален
Уважаемая, Хагок, Ваши стихи потрясли меня. Неужели это списано с натуры, неужели это было с Вами? И стихи написаны профессионально, Вы — настоящая поэтесса. У меня богатое воображение, разыгралось… Хочется сочувствовать, жалеть Вас и восторгаться Вашими стихами. Надеюсь все же, что и у Вас эти стихи родились от воображения, а не от мерзкой действительности. Дай Бог Вам всего доброго, веры в жизнь и добрых людей! С уважением, Александр.