Приют
В моем приюте лампа не горит,
Часы, пробив отбой, пробили дно.
Обитых стен привычен мягкий вид —
Исписаны отжившими давно.
Приятный доктор, распрямив халат,
Улыбкою пилюлю подсластив,
Смотрел, как будто даже видеть рад,
Пока медбрат снимал презерватив.
Закрылась дверь. А лампа — не беда.
Мне как-то ближе тонкий лунный свет.
Я не боюсь в ночи сидеть одна —
Страшнее выход — к людям — на обед.
Мне, правда, легче слышать голоса,
Срывающиеся в истошный вой,
Чем поднимать на НИХ свои глаза
И притворяться чуточку живой.
Да, я — хитра. Лекарства я не пью.
Я собираю дозу помощней.
Нет матерьяла, чтоб связать петлю,
Но отыщу ключи от тех дверей,
Что держат здесь, средь мягкости сырой…
С рубашкою… Ни дать, ни взять — Пьеро.
Мне кажется, что умерла зимой…
Откуда жизнь, коль естество — ребро?
Пускай за мной не спустятся с небес…
Мне белого хватило через край.
Спасибо, МИР, за жизнь в стране ЧУДЕС.
Под лампой негорящей — мертвый рай.