ПРОСТО СТИХ

Не про то и не про это,

Не про смысл нашей жизни,

Не про силу слов поэта

И не про любовь к Отчизне.

Не про то, что все верхи́

Играют нами, словно в карты,

Одних отсеяв в дураки,

Других — на поцелуи фарта.

Не про старуху, что едва

Монету копит, тихо плача.

Поплачет год, быть может два,

Затем помрёт бедняга-кляча.

Не про Федота-пьяницу,

Что про́пил дряхлый молоток

И по двору шатается,

В остатке дней цепляя толк.

Да не про взрослых малышей,

Что на нектары слишком падки

И, свесив ноги с чьих-то шей,

Вдыхают дым кальянный сладкий.

Не про мажоров, не про них.

Зачем на это рифму тратить?

Ведь это стих. Ну просто стих.

Не про утюг и не про платье.

Не про колье, не про духи,

Не про особняк роскошный,

Не про бездарные стихи,

Что с первой строчки слышать тошно.

Не про друзей, не про врагов,

Что ходят рядом час от ча́су.

Не про разбитую любовь,

Не про интриги ловеласа.

И не про брошенных детей,

Что тихо шепчут: "Мама, где ты?"

И не про сереньких людей

Тех, что в ярчайшее одеты.

Не про бесцельность бытия,

Что прозябаем томно всуе,

И не про те события,

Что так внезапно нас прессуют.

Не о несбыточных мечтах,

Не про пустые разговоры

И не о бренных хмурых днях,

Что затмевают ясны взоры.

Всё это тщетно. Шум утих.

Дышатся стало много сносно.

Ведь это стих. Ну просто стих.

Не для чего-нибудь, а просто.