В синей потёртой пижаме

В синей потёртой пижаме,
Тихо паря над паркетом,
Неторопливо шагает
Осень к счастливым поэтам.

Хитросплетением кружев
В проблеске света нечастом
Шлёпает грустно по лужам
Осень к поэтам несчастным.

Хмурится день на излёте,
Ночь выгорает к рассвету.
Осень как веха приходит,
В вечность бросает монету...

И, забывая все лица,
Все запирая чертоги,
Должен поэт становиться
Временно, но одиноким,

Пусть ненадолго — уставшим,
Опустошённым, тревожным,
До самой кожи пропахшим
Счастьем своим невозможным,

И оставаться бескрыло
В самой обыденной прозе,
Чтобы к нему приходила
В сердце свободное осень.