Она

Она ворчит. Но больше по привычке,

то громко, то беззвучно, то шепча
молитву или строчки мудрой притчи,
спеша налить себе прогорклый чай.
Трясутся руки, капли проливая,
прихлебывает жадно и несет,
стакан прижав к сорочке, и скупая
слеза ползет в солоноватый рот.
На стол поставив, тихо обернется,
И, вперив взгляд в окно, опять замрёт.
Постылый скрип от старого колодца
На разум давит, словно тяжкий гнёт.
Забегает и вдруг засуетится:
— А ну как гости! Я же в неглиже!
Внук любит эту… Как ее там? Пиццу!
Испечь бы надо. Нету сил уже.
Приляжет на минуту, забывая
про всех. Вздохнет: — О чем я? Про кого?
Далекая, ненужная, чужая...
И жалобно затянет «Сулико».

 

Прочли стихотворение или рассказ???

Поставьте оценку произведению и напишите комментарий.

И ОБЯЗАТЕЛЬНО нажмите значок "Одноклассников" ниже!

 

+7
07:58
420
RSS
10:40
+1
Строки стиха трогают… Жизненно… Такие истории не так редки… sad
10:41
Да, к сожалению. Спасибо за отклик, Ира.