Труба

Вот так и мы все. У каждого из нас есть своя тундра. Не важно где она находится, на берегу моря, реки. Возможно в горах или на равнине. В большом городе или маленькой деревне. Главное она есть, наша тундра. Знакомая до каждой травинки, или камня, до каждой трещинки в асфальте или причудливого сучка на потолке старого дома. Это Родина, или малая Родина. И пусть нас носит по городам и сёлам, странам и континентам. Пока есть на свете где-то наша тундра, ничего не страшно. Маленький уголок, маленький кусочек, куда хочется вернуться, спрятаться от невзгод, где хорошо и спокойно душе.
Возможно не у всех есть свой кусочек тундры, наверняка не у всех. Может быть у кого-то уже давно проложили трубу. Или прошёлся трактор с огромным плугом, или бульдозер. И жители тундры привыкли к трубе, не все же они ушли. Вырастает следующее поколение, вырастает в перерезанной трубой тундре. Для них это нормально и уже привычно. А вот хорошо-ли? Не знаю. Кто-то относится к трубе равнодушно, кто-то хвалит, сытнее-теплее мол от неё. Кто-то ругает, испортили-порушили всё. Кому-то труба прошла по сердцу, по душе, как нож, нанеся смертельную рану. И они уходят, или дальше в тундру, или навсегда. Оставшиеся у трубы судят-осуждают тех кто ушёл. Не могут они понять, чем помешала труба. От неё-же теплее и сытнее. И многие, из тех кто ушёл, кто не согласился, кто не захотел видеть свою тундру с трубой, превращаются в вечных странников. Не будем их судить. Всё-таки у каждого должна быть своя тундра.