Илья Пенкнович

Литературный клуб «Писатели за Добро» поздравляет Вас с днём рождения и желает творческих успехов!

Литературный клуб «Писатели за Добро» поздравляет Вас с днём рождения и желает творческих успехов!

***

Я нахожу себя весной
В стеклянной заводи лесной.
В лесной затерянной глуши
Шуршат и шепчут камыши:
Пиши-пиши, пиши-пиши…
В набухших почках у ольхи
Мои проклюнулись стихи.
Синицы немудреный свист
Мне предлагает белый лист.
Я нахожу себя весной
В траве зелёной под сосной.
Я слышу шорохи весны
В иголках свежих у сосны,
А дятла чёткое – тук-тук
Несёт весны прозрачный звук.
Всё это (как и почему?)
Созвучно пульсу моему.

Хорошее отношение к дождевым червям.

Червяк земляной, земляной червь,
Вот он ползёт, перебирая кольцами,
Как христианин чётками.
Чутко и чётко.

А ты – человек.
Ты его не замечаешь,
Чуть-чуть презираешь.
И, как Господь повелел,
Так и будет вовек:
Он – червь,
Ты – человек.

Взрывают ракеты рубаху Земли.
В люльках океана качаются корабли…
Уже испытана бомба-
Нейтронная,
Эстетичная,
Гигиеничная.
Высшее достижение человеческого гения!!!
Вне всякого сомнения.

А червяк — он и есть червяк.
Он перебирает кольцами,
Как христианин чётками.
Чутко и чётко.
И бесплодный кусочек земли
Пропускает
Через себя,
К жизни его возвращая.
Через себя.
В этом
Он схож с настоящим поэтом!
Он земле возвращает потребность родить,
Он в земле возбуждает потребность творить.
И в этом он схож с настоящим поэтом.

Прогресс неостановим.
Афиша столичного театра:
«Новая пьеса в двух действиях с антрактом,
Заканчивается половым актом!»
Дискуссия в журнале,
Проблема далеко не проста:
Какими способами ещё
Можно распять Христа!
На книжном развале
Солидный том
«Жизнь и многогранная деятельность Адольфа Гитлера».
Кто не имел счастья в то время родиться
может приобщиться!

Прогресс движется вперёд.

А червяк, он и есть червяк.
Он перебирает кольцами…

***

Синицы свист развесит ветер
На ветках чёрных с голубым.
Конец февральский, как ты светел…
И ветра предвечерний дым,

И почек серенькие капли
Ещё в глубоком тёмном сне,
Ещё дороги не размякли,
И стынет снег в моём окне…

Нет-нет, достаточно и это:
Застылость белая берёз…
Моя судьба, моя планета,
Моя знакомая до звёзд,

Чтоб сердце чьё-нибудь узрело,
Когда из тысячи начал
Тот самый храбрый, самый смелый
Подснежник первый закричал!

Да-да, достаточен и этот
Вечерний, сумеречный вид,
Моя земля, моя планета,
Чтоб обнимать тебя навзрыд!

Путь поэта.

Путь поэтов твоих, Россия…
Есть у каждого свой Дантес —
Это взгляды друзей косые,
Это ливни пустых словес.

Это зависть — чёрная пуля,
Грязным пасквилем бьёт вослед.
Незамеченный вами, люди,
Вдруг уходит от вас поэт.

Так уходит он, растворяясь
В серой сутолоке дневной.
Листья жёлтые опадают
Над неконченною строкой.

Но приходит когда-то время
И, дыхание затаив,
Залы вчитываются в поэмы,
Залы вслушиваются в мотив.

Залы трогают осторожно
Многоцветье гранёных строк,
Постигая его тревожность,
Его радостность и восторг.

Но опять поднимает кто-то
Знамя, выпавшее из рук,
Кто-то снова готов к полёту
Через тысячу смертных мук.

Кто-то снова готовит сердце,
Примеряется к высоте.
Я читаю печать бессмертья
На славянском его лице.