Заповедный слиток

Перевернул часы, показалось – пора! но песочная струйка стекла во вчера…

Жизнь – сначала? Рушась мыслями об извечности и о своей, блеснувшей, мигнувшей на невообразимую краткость жизни, искривив, сморщив, скомкав её остаточную будущность – в глупой надежде на какую-то вторую молодость, в неприятии вот этой, вздержкой убывающей «зрелости», до дрожи, до отчаяния не желая наступления дряхлеющей умудрённости – хрустящей рассыпающимися суставами, не сдерживающей нравоучений, – что ты есть?
Кажешься вровень с весною? готов к походу – вниз, с горы? Ты – на пике, да скольжение в оборотную сторону – возможно ли?
Покамест, ты тот мечтатель навылет, какого мир, разнолик и разно чинен, воспринимает фактической единицей, но с каждым уходящим годом всё заметнее разница между обнуляющимся субъектом в тебе и счётно-личностной реальностью округ! Другими словами, ты всё ускореннее стираешь современную объективность, превращаясь для всея другого в безликое былое, в сонм сиамских близнецов, в слиток старостей, вылитый из ненужного хлама прошлого.
Не злато, да… .
Ныне, как? Да всё от канители колебаний: хочешь хватко-уравновешенной и благостно-выгодной середины, подальше от осени? или…?
Дерзай! ты пока ещё там, в межсезонье.