Поле

В чистом поле, подвыпив, топчусь я.
К небу тянет как будто багром.
Это стыдное стадное чувство
кличут "русской душой" за бугром.
 
От ромашек и прочих растений,
и еловой гребёнки вдали,
вспоминается ранний Есенин.
Ой ли, ой ли, Россия? Ай ли?
 
Прошуршит ли пугливо полёвка,
зазвенит ли в кармане айфон,
всё окрест говорит, что неловко
собираться на гору Афон
 
не поняв этой тяги небесной,
этих трав маету не уняв...
Стало мало припева из песни,
там где конь вороней воронья.
 
Отпущу я, не встретиться чтобы,
это поле — забравший сполна.
Видно, так покидала Чистополь,
уходящая в смертность, Она?
 
Взяв в помощники веди и буки,
побреду и найду выход мой.
Посигналю. Поймаю попутку,
и скажу: "Отвезите домой".