Я о том переулке…

Я о том переулке, где пахло горелыми листьями, 
что сжигались в преддверье зимы на ноябрьских кострах. 
Хулиганское, светлое детство мазками искристыми 
воскрешаю и помню, пока не рассыпалось в прах... 

Пока жизнь, что клубится озоном тропическим плазменным, 
не развеяла в памяти тоненький дым из трубы, 
а на летнем дворе, пересытившись зноем и праздником, - 
как мы вялили рыбу и как мы солили грибы. 

Вспоминай меня, двор! Понастроены новые здания 
там, где мамины мальвы на клумбах садовых цвели. 
Здесь кружил-проникал в лабиринты мембран обоняния 
насыщающий запах украинской чёрной земли! 

Я — пацанка. Я  центр той вселенной, что зреет в зародыше: 
ноги босы и сбиты колени, в шелковице рот. 
И зовут меня смачно "бандиткой" и Витькой — "поскрёбышем", 
и душа моя юная громко под вишней поёт! 

Как взрывалась сирень после первого майского тёплышка, 
и парил в переулке парфюм её, сладок и густ! 
В том дворе до сих пор сохранилось "секретное" стёклышко, - 
как душа у Кащея, зарыто под розовый куст.