Был разговор

Однажды, была уже ночь,

В подъезд вошел писатель Бунин,

Себя стараясь превозмочь,

Он шел к творцу новейших судеб.

— Войду я, можно, Николай,

О Вас рассказывал мне Горький,

Ну как ваш большевистский рай,

Не жаль что сил отдали столько?

Роман успел Ваш прочитать,

Себя до капли не жалея,

Россию вы смогли сломать,

Для лучшего? А я не верю!

Россия царская страна,

Страна Бальмонта и Толстого,

Такую участь не ждала,

Чужое стала для народа.

— Товарищ Бунин, гений Вы,

Стихи и прозу читал Ваши,

Но, извините, Вы слепы,

Не видите задачи нашей.

Хотим что бы страна была,

Для всех людей, душой открыта,

Чтоб в радости, любви жила,

Здоровы были все и сыты.

Что бы учиться все могли,

Дороги всем были открыты...

За это мы большевики

Все мысли отдавали, силы.

Шел от России, он, вдали,

Все говоря: «А я не верю...»

А Николай мечтал в тиши,

В России, новой, был уверен!