Быть может я ещё игрок?

Остаток сил во мне, как гущ,

Тревожных дней, — дуэль.

Комочком вёртким мчится, пусть

на склоне верных лет.

Всплывут простые фото лиц,

улыбки всех друзей.

Звонки, линейки, кипы книг,

Любовь, что всех милей!

Беседы, встречи под дождём,

оливы черных глаз.

Суровый взгляд отца, поток

его не длинных фраз.

Заветный путь на Аlma mater -

там, четкий ритм и бег.

Отсчет секундам — жесткий таймер,

отмерен путь сует.

И вот, бегу свой бурный кросс

и где — то финиш, там...

Быть может я ещё игрок,

Уроки чести дам!