Детство

Посвящается моей дорогой и любимой бабушке Анне Ивановне Менчинской

Укромный уголок — унылый и печальный...

Когда-то здесь вовсю кипела жизнь:

Детей рожали в муках, пели псалмы,

Боялись бога и умели жить.

По вечерам у обгоревшей свечки -

Кто шил, кто прял, кто что-нибудь вязал,

А детвора с огромной русской печки

Внимала тем, кто пожил и узнал...

Всё также соком наливались пожни,

Манил к себе за земляникой лес,

А между тем менялся мир безбожно,

Не трогал, кажется, лишь этих мест.

Не всякий мог таким похвастать детством!

И пусть малы мы были и глупы

Свой каждый день там проживали честно,

Не торопя священные часы.

А бабушка, забыв про ужин в печке,

Не в силах отвести счастливых глаз,

Кряхтя чуть-чуть, садилась на крылечко,

Ласкала взглядом каждого из нас.

Давно её уж нет. И дом сломали.

Нет вишен. Той сирени под окном.

Огромной ели, что росла над баней,

И даже память чуть заволокло.

Но это ощущение утраты,

Как будто человек почил едва,

И каждый, все мы в чём-то виноваты -

Не отпускает и со мной всегда.

И лишь во сне, бывает, ясно вижу

Я этот милый хутор на горе,

Осыпанный, как снегом, цветом вишни,

Залитый солнцем в утренней заре.

На большаке опять стоит старуха,

Задравши руку, вглядываясь вдаль,

И ждёт домой детей своих и внуков

По воскресеньям, как бывало встарь.