Зазеркалье

Тихо. Мокрые, подгнившие листья пружинят, как резиновый мат. Парк завален листвой, и кажется, что она обступает меня со всех сторон. Листья падают на плечи, валят, валят и валят с неба, как снег в снегопад. Шаг. Ещё шаг. Не выдерживая, я срываюсь на бег, и порывистый хриплый вздох, вырвавшийся из моего горла, уведомляет весь парк о моём присутствии. Всех, кто в нём есть. Даже тех, кто в нём нет.

Осенние парки. Почему их так любят? Все эти яркие краски — не более, чем красота гниения. Сладковатый запах земли и влажности проникает мне в голову, и мне кажется, что я бегу по винному погребу. По дурманному маковому полю. По болоту, которое вот-вот затянет меня. Чёрные ряды деревьев открываются и закрываются передо мной, как жалюзи. Шаг — и они спрятали меня от того, кто бежит за мной следом. Шаг — и они снова открыли меня его взгляду.

Тихо. Где-то вдалеке невнятно бурчит ручей — выродившаяся, обессилевшая струйка темноватой воды. Каркает ворон и долбит клювом последнюю ягоду калины. Белые колонны павильона, выстроенного здесь около века назад, поблёскивают, омытые дождём. Всё вокруг кажется одновременно живым и неживым. Живым — потому, что я не могу отделаться от мысли, что парк наблюдает за мной. Неживым — потому что в гонке, в которой я пока что лидирую, он не на моей стороне и не против меня. Он пугающе ко мне равнодушен.

Шаг. Ещё шаг. Надписи на обломанном бетонном заборе мелькают двадцать пятыми кадрами. Оторваться бы со следующим шагом от земли и полететь! Но здесь некуда, совершенно некуда деться.

Почему я бегу? Есть ли на то причина? Не стоит ли мне прямо сейчас положить этому конец, остановиться, обернуться лицом к нему и поговорить? Может быть, всё не так страшно? Но, увидев его лицо, мне не захотелось обращаться к незнакомцу с вопросами. Даже если он захочет мне объяснить, почему у него моё лицо, моя одежда, мой голос, то я не уверен, что захочу выслушивать его объяснения.

Незнакомец тяжело дышит. Если в этом парке и есть кто-то, кроме на двоих, то он тоже заставил себя заметить. Он немного старше меня, одутловат и страдает одышкой. Странно. Я не чувствую, чтобы от него исходила ненависть или злоба, но упрямо бегу вперёд по пружинистому ковру из листьев, не останавливаясь и не замеляя бега. Моё собственное лицо преследует меня, но… Нет, нет. Я никогда, ни за что не хочу его видеть.

Я вижу… Или чувствую? Что же происходит со всеми моими пятью чувствами? Я понимаю, что незнакомец позади меня что-то кричит мне и машет руками, как птица. Он хочет что-то сказать, но я бегу, бегу и бегу вперёд. Во рту у меня пересохло, а ноги едва передвигаются. Вдруг что-то мягкое и тонкое обхватило мою левую ногу. Я упал. Голос преследователя за моей спиной жалобно вскрикнул, и я почувствовал, как незнакомые и в то же время знакомые руки ощупывают мои карманы. И, боюсь, я уже наверняка знаю, чьи они.

Открываю глаза. Тот же парк. Те же мокрые чёрные деревья, к каждому из которых привязано по зеркалу. В каждом из зеркал — отражения моего лица. Где-то я моложе, а где-то старше. Где-то смеюсь, а где-то я плачу… Я, я, я. Везде я. Одно и то же лицо, разбитое на тысячу осколков. И ещё одно лицо — то же моё, смотрит на меня сверху. У этого человека холодный и тёмный взгляд. Он вывернул наизнанку мои карманы и сумку, забрал себе деньги и документы, снял с меня очки и теперь странно смотрит на меня — равнодушно, и в то же время с жалостью. Мой преследователь пытается ему что-то сказать, но грабитель равнодушно направляет на него пистолет. Я слышу крик, жалобный стон и вижу, как моё собственное тело, бесчувственное, катится по траве.

Перед моими глазами — звёзды. Лес смешался, у меня кружится голова, и я вижу, как ограбивший меня «я» уходит, не оборачиваясь на оставленных им среди листьев жертв. Я пытаюсь кричать, но похоже он украл у меня и мой голос. Чувство боли становится резким, почти реальным. В одном из зеркал я вижу, как незнакомец, забравший мои вещи, потягивается в моей кровати и целует мою жену. Если это сон — почему я не могу проснуться? Что это за лабиринт из меня самого, размазанного, раздробленного в калейдоскопе пространства и времени. Я кричу. Кричу, пытаясь обратить пульсирующую от боли мысль в голос. Я не могу, не могу просто так позволить ему уйти. Если этот лес заколдован, если он начинается и кончается мной же, значит, в нём должен прятаться ещё один «я», который и придёт мне на помощь.

Незнакомец в зеркале тихо смеётся, и я сжимаю ладонь в кулак. Ничего. Ещё не поздно. Ещё не поздно. Он не обогнал меня, а всего лишь опередил в этом чудовищном беге без правил, и я поравняюсь с ним на следующем повороте.

2019