Настоящее имя Константина

— Костя, где же ты пропадал?

Прежде чем я успел что-то сказать, женщина подбежала ко мне и принялась энергично трясти.

— Я с ума сходила, думала: живой ты или нет? Васька плакал, спрашивал: где папа?

— Вообще-то я сидел в тюрьме, — ответил я незнакомке, показывая на мешок с вещами. – Но…

Она не дала мне закончить фразу:

— Почему же ты ничего не сказал? Я бы всё поняла, писала бы тебе письма, передачки бы носила. Я бы тебя никогда не бросила! Какой же ты, Костя, дурак!

— Но я…

— Папа! Папа вернулся! – мальчик лет десяти подбежал и прыгнул мне на шею.

Я поднял его в воздух и закружил, потому что не знал, как реагировать.

— Пойдём домой, Костя.

Женщина, имени которой я не знал, взяла меня за руку и вдруг выдернула её, словно ужаленная:

— Кто Вы? Вы не Костя! У моего мужа на запястьи родинка, у Вас её нет.

— Так это я Вам и пытался сказать – не Костя я. Меня зовут Саша, я всю жизнь жил в Перми. А здесь, в Оренбурге, сидел в колонии. Упекли за «дискредитацию армии», ну, то есть, за антивоенную пропаганду в соцсетях. Только что вышел.

— Простите, Саша, а у Вас есть жена?

— Нет, не успел. Встречался с девушкой, но она меня бросила, когда меня посадили.

— Понимаю. Мой Костя пару лет назад взял и пропал. Вместе с ним пропали и деньги, что мы откладывали на чёрный день. Искала его, всё без толку. Я всё не верила, что он вот так бросил меня и сына. Да, видимо, надо уже с этим смириться и жить дальше… Слушай, Саш, может, пойдём домой? Я как раз супчик приготовила. Кстати, меня зовут Оксана.

— Спасибо!

Признаться, Оксана мне понравилась, и я был бы не против продолжить знакомство.

— Но ты не боишься? Я всё-таки отсидел.

— Нет, не боюсь. У тебя глаза добрые.

— Тогда пошли.