Женщина, которой больше нет...

Она жила, как талый снег вчерашний,
Вся – тишина, сходила по ступеням,
Вся – чистый свет, ей мир теней не страшен,
Красавчик-шпиц всё льнул к её коленям,
Ласкали шёрстку розовые пальцы
Прохладных рук, она к окну садилась
За вышиванье, в костяные пяльцы
Вставляла плат льняной, в глазах искрилась
Такая доброта, что в фолиантах
Старинных, из её библиотеки
Могли б мы встретить ту, что и в шелках и бантах
Была душой, достойной человека.

Моне, Клод Дебюсси, Аполлинер-затейник,
Её друзья, к ней шли под вечер томный,
Она брала серебряный сотейник
Варить компот, и целый мир огромный
Окутывало свежим ароматом
Морошки, костяники и рябины,
Зелёных яблок, груш, орех мускатный
Брала для булочек, что будут к именинам
Так кстати… Забывала дни и даты,
Всегда в мечтах, в какой-то неге сладкой,
Пред нею мир, как цирк – слоны и акробаты,
Кружит, как карусель, она зевнёт украдкой

И снова в свой покой, как в воды, погрузится,
В чертах лилейных лик иной отобразиться…

Словечко обронит, жемчужину из бусин,
Как арфы слабый тон по залам проплывёт
Бесхитростный совет, он прост и безыскусен,
Но сколько мудрых в нём диковин оживёт…

Она жила, как талый снег вчерашний,
Едва сошёл с небес и стаял без следа,
Вся – тишина, вся – свет, ей морок дней не страшен,
Вся – чистота, как в озере кристальная вода.