Зурбаган

А. Грину, 23 августа 1880 г.

Недужится счастью. Душе непокоится. Странно.
Понять бы, чего не хватает. Билета в Париж?
Лукошка лесных сыроежек? В сомненьях не спишь,
Гуляешь в мечтах по ночным площадям Зурбагана.

Там пахнут волной серебристой дорожные камни
И сказкой — лучистые гроздья вечерних огней.
В прибрежном кафе круассаны парижских вкусней,
Их, правда, отведать ещё не случалось пока мне.

Но верю всерьёз откровению книжной страницы,
Правдивой, как утро, что дарит обещанный день,
И голосу тайному: плащик в дорогу надень.
Сентябрь у порога, того и гляди, расштормится.

… Купается парус тугой в розоватом рассвете.
Распахнута даль. Капитан молчаливый не прост.
Но главное — был бы сговорчив попутный норд-ост,
Упрямый, но верный гринландским фантазиям ветер.

Когда поплывут Зурбагана воздушные крыши
Над явью, унылой, как серый простой карандаш,
Ты сразу поймёшь: это он. И уже не отдашь
Свой город любимый за все на планете Парижи.