Ноябрь

Ветер гуляет по городу.

Утро. Предзимне темно.

И по-предзимнему холодно

стало довольно давно.

Улицы, тихие, сонные,

снежной белеют крупой,

будто бы круто посолены

щедрой небесной рукой.

Ветром на ломти нарублены,

тащатся издалека

и животы свои трубами

чешут в пути облака.

Стона деревьев не вынести:

в голь красоту их поверг

грубый ноябрь и вырастил

тощими корнями вверх.

Ивы над озером, бедные,

словно в испуге застыв,

смотрятся в воду, согбенные,

все уронивши листы.

Смотрят с придиркой,

как девица, что заплетает косу, -

всё им никак не поверится,

что растеряли красу.