Опять метель

Опять года считают нечет — чёт.
А за окном с утра метёт, метёт,
Стирая жизни призрачную грань.
И ты пред Ним без приукрас предстань,
Как этот снег — и чист, и гол, и бел,
Ведь жизнь, по сути, прочерк и пробел
Между двух дат начала и конца,
Которые есть замысел творца.
Ты ищешь смысл, осознанность, ретрит,
А лента некрологами пестрит,
И кто-то проиграл неравный бой.
А ты читаешь, значит, ты живой
И можешь выпасть в этот белый снег,
Замыслить тот, единственный, побег,
Что сохранит и душу, и слова,
Чтоб завтра встретить праздник Рождества...