Пророк

Где ходит ветер одиноко,

Где дум бушующих не счесть,

Проходят скорбно дни пророка,

Что у людей не ищет честь.

Он сам себя в цепях неволит,

Он сам себе орлом летит,

Открытый чутко Божьей воли,

Её лишь трепетно хранит;

И как орудие живое,

Как чаша полная огня,

Он изрекает Божью волю

Скорбь навлекая на себя.

Он кость для грешного народа,

Он язвы вскрывшейся нарыв,

Он веянье живого горя

И траур ликованью их;

Он как железо непреклонный,

И как морской валун тяжёл,

Он как мятущиеся волны

К ним, незапятнанный, пришёл.

Стремится речь его потоком

И слово воздух пепелит,

Он между ними и пред Богом

Один за истину стоит;

И уз земных не принимая

Тщедушным телом облечён,

Ни сна ни отдыха не зная

Сражает зло своим мечём;

И в тишине укрытой воли,

Где ходит ветер одинок,

Живёт в огне народной боли

Людьми отверженный пророк.

***