Там, откуда вырастают крылья

Ох, как много боли. Сочувствую Вашему герою.

Подобное, один в один и я переживал пол века (50 лет) назад. Выбора не было: или ранняя смерть (в буквальном смысле), или научиться летать ВОПРЕКИ. Бог дал, и я научился. Но для этого нужно было уйти во внутреннюю эмиграцию. Летаю до сих пор. Считаю — желание летать БЛАГОДАРЯ, а тем более социуму — халявное желание. Можно, конечно, и поплакаться — но, как говорится, Москва слезам не верит. Хочешь лететь — научись летать сам, без оглядки на болезни и невзгоды.

Но тогда у меня уточняющий вопрос: о какой подлинности результатов Вы говорите? Разве сам полет не есть результат? Разве полет не говорит о полноте (полноценности) жизни? И потом мне не понятно, как можно летать на боли. Насколько я понимаю, что от доли можно только улетать. Боль — своего рода тргерр полета…

То есть, если перевести Вашу мысль на поэтический язык, то полет — это «езда в незнаемое? А (цитирую Вас) „открытие реально чего-то нового“ — это осознание ранее неведомого? А самообман получается — это, когда ОЩУЩЕНИЕ полета важнее (слаще) самого полета, важнее „езды в незнаемое“? Это своего рода творческая мастурбация?

П.С. Кстати, в детстве я летал во сне именно на „реактивной тяге“. Прижимал ладони по швам и уносился куда глаза глядят)))