В тиши заповедного парка

В тиши заповедного парка
Расставив треногий этюдник,
Где клёны срослись, словно арка,
Сидела, измазав нагрудник,
Художница в желтой тиаре,
Сплетённой из листьев опавших.
Резвился огонь как в пожаре,
В глазах, увлечённо пылавших.
За уши заложены кисти.
Пульсирует кровь в синей жилке.
Танцуют в безудержном твисте
Колечки волос на затылке.
Их ветер овеял прохладой.
Но солнце, пока еще грея,
Ласкает. И с тихой отрадой
Художница пишет, хмелея
От теплых осенних мгновений,
От запаха бабьего лета,
От ярких цветных изменений.
Красиво природа одета.
Пускай, каждый год происходят
Все эти преображения.
Но люди в них что-то находят
И пишут свои сочинения.
О грусти, любви или Боге.
О свете летящих комет.
Но в парке на старой треноге
Иной появлялся сюжет.
Прохожим, кидающим взоры,
Конечно хотелось взглянуть.
Вот только смотря на узоры,
Не каждый улавливал суть.
Одни задавались вопросом –
Что это? Какие-то пятна!
Другие же, как под гипнозом
Смотрели. Им было понятно:
Наш мир многоцветием вышит
И сделав глоток вдохновения,
Не осень художница пишет.
На холст она льёт настроение.