А жизнь моя - как старый чемодан

А жизнь моя — как старый чемодан,
видавший виды, с битыми углами,
заполненный мечтами и грехами,
не сказанными вовремя словами,
забытыми за годы адресами, -
но свой, родной, а значит, Богом дан.

И вот опять сдаю его в багаж.
Мой поезд отправляется внезапно
на северо-восток, на юго-запад,
в тревожное неведомое завтра,
безвизовым транзитом ли, плацкартом,
накручивая свой километраж.

Подмигивает глупо семафор,
и мой вагон, как лодку в шторм, качает,
и лунный свет разлит в стаканы чаем,
а за окном всё так же крики чаек.
Компостер наши души пробивает,
но живы мы — всему наперекор.

На неизвестной станции сойду,
состав умчит, в туманной дымке скроясь.
Вдруг вспомнилось, что тут трава — по пояс,
и на рассвете на окошках морось.
На гугл-картах не отмечен поиск,
но я дорогу без него найду.