Порою слог не попадает в ритм...

Порою слог не попадает в ритм,                                                                                                                   Тошнит от рифм и хочется напиться…                                                                                                                 На  мир гляжу  глазами  очевидца:                                                                                                                           На  рощу вечнобуйствующих  мирт.                                                                                                                  Завидую.  Их мирно  жрёт  Ослица.                                                                                                    Счастливица! И круп  её  лоснится.                                                                                                             Сейчас она с  Ослом  затеет флирт...

Осёл – балбес, но хват. И  то факт –                                                                                                                        Его не хватит стресс или инфаркт!                                                                                       Хоть за здоровьем он и не следит                                                                                                             Ему, тупому, не  попасть в больницу.                                                                                                                         Не  чечевицу, глядя  на  Ослицу,                                                                                                                               Он жрёт, как  распоследний  троглодит.                                                                                                          Икает. И в  мозгу его роится – ничто!

Ну,   разве  только Кобылица  (в  пальто)                                                                                             инстинкт его бесстыдный  бередит.                                                                                                                          Ослы  жуют, предавшись  в  упоеньи                                                                                               Раздумъям о всеобщем  размноженьи…                                                                                                        Вечнозелёных,  очень вкусных  мирт…                                                                                                       Дарующих им пищу и спасенье                                                                                                                                   Себе  самим. (Тут речь об удобреньи!)  

А  я хлещу  не  разбавляя спирт.      nbsp;                                                                                                                   &       За  литром литр. И не могу  напиться.                                                                                                                   А  на  пригорке  дремлет Кобылица…                                                                                                                      (В  пальто!..)                                                                                                                                                                     Тут  слог опять                                                                                                                                                                           не  попадает                                                                                                                                                                                в  ритм. )

©  Сергей Светланин