Порою слог не попадает в ритм...

Порою слог не попадает в ритм, Тошнит от рифм и хочется напиться… На мир гляжу глазами очевидца: На рощу вечнобуйствующих мирт. Завидую. Их мирно жрёт Ослица. Счастливица! И круп её лоснится. Сейчас она с Ослом затеет флирт...

Осёл – балбес, но хват. И то факт – Его не хватит стресс или инфаркт! Хоть за здоровьем он и не следит Ему, тупому, не попасть в больницу. Не чечевицу, глядя на Ослицу, Он жрёт, как распоследний троглодит. Икает. И в мозгу его роится – ничто!

Ну, разве только Кобылица (в пальто) инстинкт его бесстыдный бередит. Ослы жуют, предавшись в упоеньи Раздумъям о всеобщем размноженьи… Вечнозелёных, очень вкусных мирт… Дарующих им пищу и спасенье Себе самим. (Тут речь об удобреньи!)

А я хлещу не разбавляя спирт. nbsp; & За литром литр. И не могу напиться. А на пригорке дремлет Кобылица… (В пальто!..) Тут слог опять не попадает в ритм. )

© Сергей Светланин