Хризантема

За глотком коньяка, 
перед чашкой остывшего чая,
я сижу у окна 
и у жизни минуты краду.
А за тонким стеклом,
на ветру головою качая,
белым цветом молчит 
хризантема в осеннем саду.

И невидимой тенью, 
листочки срывая, кружИтся
её белая грусть, 
что так трогает сердце моё,
словно легкие перья 
осенняя светлая птица
обронила на землю, 
внезапно подбитая влёт.

Может, это коньяк… 
или просто души заблужденье,
только в этом цветке, 
что растёт молчаливо клонясь,
я невидимых пут 
ощущаю тугое плетенье,
умирающей осени - 
белого цвета — боязнь.