С утра

С утра сбежало молоко,

пушистой пеною, легко.

Сбежало от огня на стол

и белой лужицей на пол.

А, я и сам бежать готов:

от этих не уютных снов.

Но сны мои сильней огня

сжигают изнутри меня.

Сгорая, в бездну я лечу,

во сне, наверное, кричу.

Порою, даже среди дня

не отпускают сны меня…

От молока протёр я стол

и вымыл аккуратно пол.

Но вот беда остатки сна

глядят из бездны на меня…