Мишура

Она чертовски хороша,
А то, на неё грешат, -
Так это зависть неудачливых подруг.
Улыбкой светится лицо,
Есть обручальное кольцо,
И бюст её так восхитительно упруг.

Мужчины смотрят ей во след,
Нарисовать её портрет
Хотят художники, рисующие знать.
Она лукаво ускользнёт
От всех, кто падок так на мёд,
Чтоб завтра чувства потревожить их опять.

Казалось бы, чего желать?
Она у жизни забрала
Всё то, что многим недоступно нипочём.
Но только это мишура,
Жизнь очень сложная игра,
В которой каждый обжигался горячо.

Муж не был ей родным, увы,
Кого любила, — нет в живых,
Забыть его не сможет сердце никогда.
Печаль в её глазах видна,
Когда она совсем одна,
И всё быстрее с каждым днём бегут года...