2 сентября: день свободного ветра в крыльях
Всем доброго дня! Продолжаю знакомить всех желающих с электронной версией Ежедневника вдохновений «Строка из жизни — это тайна дня». Напоминаю, что вы также можете представить свои экспромты — поэтические и(ли) прозаические миниатюры — на каждый сентябрьский день. Оставляйте свои комментарии в чате: в стихах и прозе!
Итак, второе сентября — день окончания Второй мировой войны, день российской гвардии, Art Break Day (день перерыва на искусство:)) и… День свободного ветра в крыльях. Уточню, что имеется в виду не философское вопрошание «Отчего люди не летают так, как птицы?..» и не деструктивное поведение в стиле «Разбежавшись, прыгну со скалы»:), а… умение отпускать: «Так прекрасно чувствовать себя свободными! Но настоящая свобода начинается тогда, когда отпустишь на свободу другого. Птицу, бумажного змея, игрушечный самолёт… себя»))).
Весь список нынешних торжеств для поднятия настроения и сохранения бодрости духа можно посмотреть на сайте «Какой сегодня праздник»: https://kakoysegodnyaprazdnik.ru/baza/sentyabr/2
...
А в нашем Ежедневнике второе сентября представила Ольга Патэрманн со своими лиричными строками:
Мир прощается с жарким летом,
Осень входит в свои права.
Бередят снова души поэтам
Золотистой листвы кружева.
Картина-заставка - Алексей Шалаев «Страстной бульвар»
...
А как проходит ваше второе сентября? Что хочется запомнить из этого дня? Делитесь экспромтами, ловите осеннее настроение, вдохновляйте и вдохновляйтесь!
Искренне Ваша, Лена Вишнёвая
Коричный ветер
Он улыбался… Хромой, беззубый,
в рубахе ветхой (рваньё-рваньём)
и под раскидистым мощным дубом
шептал волшебное день за днём.
Слетались птицы послушать байки,
сбегалась шумная ребятня.
До самых дальних неслась окраин
молва, что избран старик и свят.
Не брал даров и не льстил блаженный,
не осуждал, не давал совет,
не горевал, что земное тленно,
не признавал ни грехов, ни бед.
Но люд стремился к нему толпою,
добрел и, кажется, молодел.
Мечталось — счастье росло в покое
и эфемерен любой предел.
Коричный ветер витал над долом,
манил, как таинство, благодать.
Тем ароматом был каждый полон, — вкус жизни в сказочном мог понять.
Однажды утром утихли птицы
и дед исчез, будто призрак сна,
оставив в воздухе дух корицы,
а людям — пару забытых саг…
тихонько мелет избранные сны.
И рассыпает сонную муку…
Ловлю её душой и берегу
те образы, в которых есть мечты.
Воркует надо мной ночная стынь,
и я леплю свой мир, как захочу.
Мне в сказку бы добавить правды чуть…
Тепла, с которым прошлое простила.
Светает. Неужели? Осень. Стыло…
Узнаю тебя, осень, по первым травинок сединам,
Запоздалым цветам, что пытаются лето продлить.
Серый полдень, сентябрь, а точнее его середина,
Солнце тянет сквозь тучи свою золотистую нить.
Этой нитью потом будут вышиты листья и травы,
Рукодельница осень освоила вышивки гладь.
Золотое шитье уже есть у кудрявой дубравы,
А потом для березок наряды пойдет вышивать.
Лишь бы только не кончились нити твои золотые,
До зимы все же надо деревья красиво одеть.
На осеннем балу все торжественно будет, красиво,
Будет ветер играть на органе деревьев и петь.
А осень, что?
А осень, что? Дожди и ветер,
и порыжевшая листва.
Туман белёсый на рассвете,
на ветках слёзная канва.
А осень, что? Сплошная сырость,
и тянет прелым от земли.
Куда-то солнце укатилось,
осели где-то журавли.
А осень, что? Своё проплачет,
eй не впервой, не привыкать.
Дождями колкими проскачет,
и тихо станет замерзать.
А осень, что? Темнее ночи,
и воздух сладостью горчит.
Бодрит прохладой и пророчит
зимы торжественный визит.
Бывшее устал теребить!
Буду верить с вами в хорошее,
Жизнь любить, и просто любить.
Паутиной грусти затянулись сотки
Мокрая дорога, дремлющие дачи,
Тишиной пронизан обнажённый лес.
Никого до лета — снова осень плачет,
Стойко отбивая к дачам интерес.
Паутиной грусти затянулись сотки,
Потускнели краски убранных полей,
Проскользнуло лето лёгкою походкой,
Растворилось плавно в череде дождей.
Подпою и позову тебя
Пошуршать листвою о ботинки…
А второе свободно пока.
Эх, досада! Умела бы петь я,
С Вами спелись бы наверняка.
Славный экспромт, Михаил. Романтичный такой)))
Пока рождается экспромт, поделюсь кусочком из старого:
Волхвы судьбы
Балуют нас,
И всем даны
В рожденья час
Полёта крылья.
Один парил,
Даруя свет.
Другой хранил,
И много лет
Покрыты пылью.
Когда ж решил -
Пора и мне —
Остатки крыл
Горят в огне,
Побиты молью…
Не спи, поэт,
Твори добро,
Коль крыльев нет -
Бери перо,
Пиши любовью.
Прекрасною царевной Несмеяной
Явилась в гости чаровница-осень,
Одела плечи утренним туманом,
Вобрала в косы золото колосьев.
Её встречают добрым урожаем –
В корзинах овощей и фруктов груды –
Из свежей выпечки румяным караваем,
Прикрытым рушником льняным на блюде:
Пусть осень Несмеяна улыбнётся
И, слёзы утерев от умиленья,
Помашет журавлям, что над колодцем
Вмиг промелькнули, обронили перья.
И стали прозрачными дали,
И ветер, слетев с ковыля,
В лучах поднебесной печали
Летит на пустые поля.
И солнце, слабея, разносит
На листьях берёз и осин
Хмельное дыхание в просинь,
Слезу светоносных картин.
И снова осень на пригорке
Зовёт в свой листопадный рай,
Где смутных чувств моих задворки,
И нежности, и света край.
И что-то нежное и злое
Меня хватает за рукав.
Небесное и кружевное
Колышется, в листву упав.
Поздняя спит заря…
Вновь перепутал даты
Дождь у календаря.
Сытые кружат осы
В щедром моём саду.
Что ж, дорогая осень,
Встречи с тобою жду!
И вот что получилось. Не обессудьте.
УПОДОБЛЕНИЕ
Насколько планета «Земля» меньше необъятной вселенной, настолько человеческое подобие Богу меньше Самого Бога. Но в масштабах земли человек может сполна реализовать свое божие подобие и стать Богом…
…Я иду по осени в притихшем замерзающем парке. Воздух студёный — чист и хрустален, деревья дуют на покрасневшие от морозца ладони, пытаясь согреться последним теплом, исходящим от их все медленнее и медленнее бьющихся сердец. Гулкая, порою надсадно звенящая тишина обреченно шелестит пожухлой листвой, багряным ковром устелившей узкую пешеходную дорожку, словно беспечно пиная её ногами. Таинство уходящего в небытие былого буйного великолепия… Таинство естественного умирания, дождавшегося своего часа.
И мне грустно так, что щемит под ложечкой, и хочется плакать. Похоже даже, слезинка непроизвольно выкатилась-таки из краешка глаза и зависла на ресницах поблескивающим бриллиантиком, как в аккуратной сережке, что в мочке уха любимой женщины. Именно – любимой, и особенно сильно любимой сейчас, когда один иду по осеннему парку, прощаясь с его буйной в былом зеленью, валяющейся сейчас под ногами пышными желтыми хлопьями. И сердце моё вместе с грустью наполняется любовью. Возможно, что этот чуть ли ни взрывной приток любви несколько запоздал: следовало бы так же безоглядно любить парковую жизнь, когда она была зеленой, и, казалось, будет таковою вечно: а коли — вечно, то можно с любовью и повременить. Ан, нет, я её любил и когда она была в цвету, белоснежном и розовом, и когда утопала в зелени, густой и непроглядной, что редким солнечным зайчикам удавалось пробиться сквозь интимно шуршащую на ветру листву и поскакать по земляничным созревшим ягодкам, смущенно склонившим своим милые головки к увлажненной озорным дождиком земле.
Но, правда, тогда мне нисколько не было грустно, а наоборот – радостно. Но почему же теперь, когда я всего этого лишаюсь, любовь в моем сердце только усиливается? Раньше я щедро делился ею с цветущими и плодоносящими деревьями, и её у меня хватало на всех. А теперь ведь делиться не с кем, а она все набухает и набухает, что впору, уподобившись несмышленому ребенку, разрыдаться, и, закрыв глаза ладонями, убежать в дремучую чашу парка…
Но тут из замешательства меня вывела отчетливая слуховая галлюцинация: голос доносился с небес, и, возможно, это был голос Самого Господа, или моего ангела-хранителя, наместника Бога во мне:
— Этот Конец Моего вечно повторяющегося цикла должен стать твоим Началом, чтобы ты в себе самом тоже стал делать, как Я. Обрати сейчас свою любовь на нравственное деяние: посади в себе прямо сейчас, не выходя из парка, озимые благих дел и помыслов, а по весне — взрасти сад еще краше, чем Мой. Смотри на Меня. Учись у Меня. Будь, как Я.
А этот вещий голос в свою очередь был прерван последним сорвавшемся с голой ветки листом, который, плавно покружившись в неподвижном морозном воздухе, упал мне на грудь мистическим орденом, как аванс за предстоящее моё полное уподобление Богу.
Экспромт:
С полей боёв пессимистичны сводки:
Осенний холод вытесняет лето.
Я добавляю яблоки в шарлотку,
Каким-то древним следуя приметам.
Надеюсь, не пусты мои усилья.
И, руки согревая чашкой чая,
Я чувствую, как прорезают крылья
Лопатки, притяженье побеждая.
И ветер, что горчит листвой опавшей,
Туда помчит, подобно галиоту,
Где аисты на поле при Баташко*
Уже давно готовы к перелёту.
Баташко поле* — поле у села Батак (Болгария), где в ходе Априльского восстания произошло массовое убийство болгар — христиан. Ежегодно на этом поле собираются огромное количество аистов, готовящихся улететь на юг.
Октябрь тешит нас теплом.
И тротуар подобен ситцу:
На сером фоне размело
кленовых листьев вереницу.
Узор немыслимо красив,
пока листвы не меркнут краски.
И день еще не износил
наряд изысканной окраски.
А листопад опять спешит
менять рисунки и оттенки.
И новый вот уже лежит
орнамент у бетонной стенки.
1998г.
Алеет горизонт. Закат…
Бледнеет надо мною небо…
Вязь мыслей… Краше во сто крат
Грядущий яркий листопад
Дождей смывающих всё в небыль…
Едва лишь август сдал права,
Желанным месяцем сезона
Запел сентябрь, и песнь нова,
И эти милые слова
Коснулись душ. И удивлённо
Ловили души их тепло,
Мгновенья искренних открытий — Неужто нынче повезло,
Осенних ранних дней число
Пока не обвязали нити
Расслабленно-пустых дождей…
Сегодня ж сказочные виды,
Тишь — для рождения идей…
Уходит светлый день… И те.
Фигурки- тени без обиды
Хоронят сумерки… Всё — в сон!
Цепляется закат полоской
Червонной узенькою в тон
Шатрам из зелени… Неон
Щемящим душу отголоском…
Абецедарий — это акростих, в основу которого положен алфавит.
Уходит лето неторопливо…
Сделает шаг – и назад шажок.
Уходит лениво, уходит стыдливо,
Всё норовит «на посошок».
А ночи длиннее и холоднее,
И птиц голоса становятся редки,
И небо без гомона как-то немеет,
На проводах воробьи как прищепки.
Сердце в какой-то истоме,
не всё ещё нами пропето…
Будет парча и бархат, будет и бабье лето.
Сплетается с осенними слезами,
На полке том из сочинений замер.
Открой его, он долго ждал тебя…
Лечу на крыльях ветра вновь
Понять пытаюсь я любовь
Как в сердце чувства мне разжечь
Под ноты осени сберечь
Влюблённость песнь не навсегда
Она как талая вода
Когда-то в море утечёт
А с ней в реальность быт придёт
А сердце просит лишь любви
Сосуд эмоций вновь наполнить
Её ко мне ты прояви
Тогда смогу и твой восполнить
Забытой нежностью давно
Что кошкой ласковой урчала
Объятиями как в кино
Что без конца и без начала
Я вспомню чувства эти вновь
Что называли мы любовь
Меня лишь нежно обними
На ушко ласково шепни
02.09.2022
Сено, сигарета и трава примята,
Ты ушла как лето, жалко очень жалко.