Строка друга 8
Здравствуйте, дорогие добряне!
Продолжаем литературно-поэтическую игру «Строка друга»!
Правила игры просты: первый участник пишет в комментариях под
этим постом первую строку своего нового, нигде не опубликованного
стихотворения, следующие участники берут эту строчку в начало своего стихотворения, которое публикует тут же — под строкой первого участника.
Срок публикации стихов и голосования за понравившиеся — до трёх дней.
Участник, набравший большинство голосов — через неделю начинает новый этап игры.
По результатам месяца предусмотрены призы.
Итак, начнем!
Сегодня пишем стихи с моей строкой. Вот она:
Тюльпанчик в вазе голубой...
Прошу вас активнее предлагать свои строки для новых этапов игры!
тоскует по своим собратьям
поникшей низко головой:
«Ах, обречён на век стоять я
в разлуке с майскою травой
в объятьях вазы неживой.»
Роняет лепестки.
Поник он алой головой,
И шорохи легки.
Недолог срезанных цветов
В стеклянных клетках век.
Тюльпан томится, он готов
Покинуть свой ковчег.
И вот с последним лепестком
Сорвался тихий вздох…
В саду, под свежим ветерком,
Озяб чертополох.
И нас порой томит уют
Привычных старых стен.
Однажды вазу разобьют –
И кончится мой плен…
stihi.ru/editor/2024/04/16/3352
«Тюльпанчик в вазе голубой» …
Был очарован фразой.
Могу я быть самим собой,
Могу сиять я с вазой.
Я не напрасно розовел.
Я был обвит лучами,
Зарёю алой багровел,
Любил мечтать с цветами.
Я прост и ласков был. Смотри.
Теперь стою я в вазе.
Почти не чувствую зари.
Порхаю, как в экстазе.
И ваза тоже хороша, –
Голубенькая, право.
Но всё ж грустит моя душа.
Для вас – я лишь забава.
И час рассвета.
Платочек белый с бахромой —
Старалась Света.
Ложилась шелковая нить
Стежком неровным,
Чтобы в себе соединить
Весь мир огромный,
Который полон добротой,
Любовью, лаской,
В котором папочка — живой,
Читает сказки,
В котором мама всех скорей
Зовёт к обеду,
В котором навестить друзей,
На море едут…
Но всё осталось в небытье…
Цветочек… Ваза…
Слеза на Светином шитье…
Одна лишь фраза
О том, что папы больше нет,
Он не вернётся.
Ушёл Он в мир других планет,
Другого солнца.
Тюльпанчик в вазе голубой
И час заката.
Платочек Светин с бахромой —
В душе заплата.
Поник.
Три дня ни капли влаги.
На башнях приспустили флаги.
На поясах рассохлись фляги.
И я опять меняю ник.
Вот-вот приду.
Пройдя Сахарой.
Мне верный путь укажет ара.
Из сельвы девственных лесов.
Засов открою.
Я готова!
Штормовка нашего покроя.
Полью цветок.
Вручу, не скрою,
Тому, которого люблю.
А любопытных в блок вобью.
Ведь за окошком — май!
Цветёт весна, цветёт любовь
И радость через край!
Пора сиреней впереди,
Распустится жасмин,
И шмель тяжёлый загудит,
Мохнатый исполин.
И вазе нет, не пустовать — Ведь за тюльпаном вслед
Придется снова принимать
Очередной букет!
Трава шелкОвая у ног,
Не молкнет соловей…
Пора любимая — порог
Блаженных летних дней.
Томился.
Он один не вручен.
Он так старался!
Он обучен.
Полит вечернею росой.
Он так тянулся к людям.
К свету.
И, лиру получив, бежала Джетта.
К своей мамаше Адальбетте.
И я внесла его в покой.
В приёмный.
Кран запел дуэтом.
Со мной.
Так скрипка менуэтом
Манила.
Бал шумел московский.
Ругался длинно Склифосовский…
Но вот в Италии.Одна.
Я жду профессора.
Бежит!
За ним весёлая" орда".( сленг, ординатура)
А я стою и жду минутку.
Удобную.
Ну, вот она.
Профессор рад цветку.
Я -тоже.
Счастливый миг!
Спасибо, Боже!
За мой напор.
За мой роман.
А может быть, то был обман?
Тюльпанчик в вазе голубой-
Зарделся лепестками цвет…
Цветок так свеж, хорош собой!
Как будто вечности секрет
Хранит, хоть всё имеет срок.
Художник жизнь цветку продлил.
Украсив каждый лепесток-
Шедевр с любовью сотворил!
Увидев на картине цвет
Тех ярко-алых лепестков,
Вдруг вспомню, как воспел поэт
Свою нежданную любовь.
Как этот пламенный цветок,
Она в стихах его горит.
Пусть в них совсем немного строк,
Но пыл поэта не забыт!
И согревает сердце вновь,
Своим волнующим теплом.
Живёт в веках его любовь!
Тюльпан напомнил мне о том…
Стоит он, одинок,
И свеж, и так хорош собой — Как майский день! — цветок.
На клумбе средь собратьев он
Цвёл ярче всех — на бис!
Его красою покорен
Был даже сам нарцисс.
И лепестков его шелка
Сияли от лучей…
И выбрала его рука,
Как радость для очей.
И взгляд прекрасных глаз пленен,
И нежною рукой
Тюльпан был в вазу погружен
С прозрачною водой…
Но вместо неба — потолок,
Нет солнца, ветерка…
И никнет медленно цветок,
И вот уже рука,
Смахнувши лепестки, как сор,
И стебель — голый хвост,
Из вазы выбросит во двор,
В какой-нибудь компост…
Вот как вдохновляет чужая строка! Трудно даже остановиться на одном стихотворении!
«Тюльпанчик в вазе голубой...»
Меня сбивает полуфраза,
инверсионная проказа…
Кто голубой?
Цветок иль ваза?!
Исход возможен тут любой
и даже — когнитивный сбой…
По мне — пусть голубеет ваза,
чем то, что чуть смущает сразу:
тюльпанчик этот — голубой…
То «сбои» самоустранятся?
ответим так: тюльпанчик в вазе
был розовым — нежнейший цвет!
А вот у вазы — цвета нет.
оттенка неба, снега, роз…
А вазе -гендерный вопрос
как для верблюда интегралы…
Вы все куда-то убежали.…
И мы взрослеем.
Но… играем.
Пока мы дышим.
И мечтаем.
Не нужно знать,
Что там, за краем.
За краем неба-снова край.
Живи.Твори.Мечтай.Играй.
Давай поговорим с тобой!
Ты так рошкошен, так хорош…
Ещё неведеньем живёшь,
Что от касания руки
Быстрее вянут лепестки.
И нежность может быть груба…
Такая видно уж судьба!
И только лишь на склоне лет
Нам открывается секрет,
Что красоту нельзя таить,
А нужно щедро всем дарить!
Для тех, кто в этот миг с тобой,
Всечасно жертвовать судьбой.
Тюльпанчик в вазе голубой скучает,
Он на свидании подарен Тане.
И вот теперь она не спит ночами…
Ай! Вазу кот столкнул (усы в сметане!).
Эй, Танечка, ты где? Ведь я засохну!
Проклятый кот свернулся в кресле, дремлет.
Я рос бы в клумбе более охотно,
Но тот, кто рвёт цветы, цветам не внемлет.
Подсохла лужа, лепестки увяли,
Пред гибелью тюльпану снятся росы.
И Таня вспомнит о цветке едва ли,
Её другие мучают вопросы.
А утром он пришёл, и ей неловко,
Целуясь, колет жёсткими усами.
А стебелёк с пурпурною головкой
Теперь лежит в блокноте со стихами.
Татьяна с женихом танцует в клубе,
Цветок целует, гладит каждый вечер.
Так что тюльпану лучше – сгинуть в клумбе,
Или остаться тут для жизни вечной?
Разумеется, предложу.
Есть в моём архиве небольшое стихотворение,
которое начинается со строки:
«Отпусти, отпусти потаённые строки...»
Вот её то и предложу для импровизационных полётов в нашей игре.
И.И.