Редакционный портфель №14. Наталья Возжаева
Апрельский гость нашей рубрики – замечательный молодой поэт Наталья Возжаева. Имя в последние годы на слуху у всех, кто следит за новыми литературными именами в сетевом пространстве.
Возжаева Наталья Васильевна, родилась в городе Грозном, ныне живёт в Новороссийске. Закончила Ростовский государственный университет по специальности «филолог, преподаватель русского языка и литературы». Стихи пишет с 2018 года.
Наталья — лауреат многочисленных поэтических конкурсов и премий, среди которых национальная литературная премия «Золотое перо Руси», 2021 г.; первая премия в основной номинации «Поэт года» в 2023 году; первая премия в конкурсе «Русский Гофман», 2023 г.
Автор трёх сборников стихотворений: «Струнность ливней», «Крабик улепётывает боком», «Соседка жарит лук».
Публиковалась в журналах «45 параллель», «Тропы», в Литературно-историческом журнале «Родная Кубань»; в парижском издании «Глаголъ»; в журналах «Москва», «Нева», «Краснодар литературный», «Филигрань», «ПоZыVнОй – Победа!». Ведёт очень популярную среди любителей поэзии интернет-страницу «В Контакте».
По нашей традиции – несколько слов сегодняшней гостье:
«Однажды меня спросили: «Поэзия для Вас – это возвращение к своему внутреннему “я” спустя десятилетия выживания, приятный досуг, профессиональное увлечение преподавателя русского языка и литературы или что-то другое?»
Я ответила — что-то другое. И уж точно не что-то приятное. «Это мука моя, не дар»)). Вечное недовольство строкой, вечный поиск, «недо».
Знаете, однажды моя маленькая (тогда ещё) дочь увидела золотую дорожку на абсолютно гладком море, рано утром. Этот восторг в глазах, её аж затрясло от красоты! Она поворачивается ко мне и выдыхает: «Мама…. Это…это…. А-а-а-а-а-а-а!!!» Я попросила «сказать словами», мол, ты же умеешь, опиши свои ощущения. А она помолчала и… заплакала. Иногда мы чувствуем сильно, до удушья, но как найти слова? Хоть что-то — и то хорошо. Но всё не то.
«Нет, не переводи меня на свой язык,
Не стряхивая росу с сиреневых соцветий.
Звук тонок, невесом, как радужный пузырь,
Увёртливый малёк, неуловимый сетью»
Прикоснитесь к этой замечательной Поэзии, друзья мои, сделайте глоток, другой из чистого родника, попробуйте стихи на вкус, услышьте их музыку, удивитесь, посмотритесь на своё отражение в этом поэтическом зеркале, насладитесь, погрустите, задумайтесь...
Наталья Возжаева, Новороссийск
***
Друзья мои тихоголосые,
Мои наивные, как дети,
Не задавались ли вопросом вы,
Как долго будет длиться лето?
Мои прекрасные и чистые,
Невинные – за то судимы –
Летите вперемежку с листьями,
Мои калики-пилигримы.
Вы – солнечное мельтешение,
Ваш век – мгновение, не боле.
Вы боль моя и утишение
Необъяснимой этой боли.
За ваши крылышки прозрачные
И за фасеточные очи
Люблю. За милую незначимость,
За искреннюю непорочность
И вас поистрепало бедами,
Но вы, апологеты света,
Не улетели и не предали –
Ещё сильней люблю за это.
Вот скоро снегопад опустится,
А вы не сразу и поймёте,
Покажется – летят капустницы
И кувыркаются в полёте.
.
Протока
Вспомнишь цаплю серую и то, как
Поле спит, распахнутое настежь.
Дремлет камышовая протока,
Где отец разматывает снасти.
Кутаясь в задрипанную куртку,
Вдавишь хлипкий стульчик в скользкий берег.
Квакнет жабка, ширкнет ужик юркий
В суету бесшумных водомерок.
Ломтик хлеба с адыгейским сыром
Сунет в руки, кружку – чай горячий.
Видимо отец мечтал о сыне –
Улыбнётся – эй, не спи, рыбачка.
Ти-ши-на. Рогозная мякина
Сыплется за шиворот, кемаришь.
Банку с червяками опрокинешь,
Взвизгнет, в ухо врезавшись, комар и…
И заснёшь. Увидишь сон про то, как
Под крючком мерцает рыба-счастье,
Небо опрокинулось в протоку,
И отец разматывает снасти.
.
Трава
А что ты можешь, что? Гореть – и то не можешь,
Как влажная трава, коптишь в костре, коптишь.
По берегам реки в берёзовое ложе
Укладывал господь спокойствие и тишь.
Раскрашивал господь узорчатый наличник
Да вышивал цветы на скатертях из льна.
Всё сыпал, сыпал дождь грибной и земляничный
И вздрагивал июль от грома Ильина.
Умрёшь от красоты почти невыносимой,
Успев подумать: жаль… как скоротечно…что ж…
Но солнце-Елисей, дотронется незримо,
И ты, чихнув семь раз, задышишь, оживёшь.
Гляди, запоминай, потом споёшь, калика,
Застыв на корабле, на части носовой,
О церкви, о мостках, о тётке с земляникой,
И соль из глаз сладка от этого всего.
По берегам реки в берёзовое ложе
Укладывал господь спокойствие и тишь,
И всё, что ты сейчас, трава сырая, можешь –
Отмаливать любовь.
Всепетая, услышь.
.
Арба
Старик на ссохшейся арбе
Менял свистульки на бутылки.
Блин тюбетейки на затылке,
У клячи сено на губе.
Внизу мальцы, вверху стрижи.
Свистело по посёлку лето,
И с миром шёл сосед к соседу,
Замков не зная и межи.
В горах шиповники кровят,
Кровят кизиловые чащи,
И словно нож, в траве торчащий,
Терзает землю коровяк.
Где чёрный алабай лакал
С лица Луны густые сливки,
Там птицу с веточкой оливки
Зубами сдавливал шакал.
Где дом – остывшая зола
И сад заброшен и печален.
Как сердце, падая, звучала
Несобранная мушмула.
.
Анна Ивановна
Маленькая была, но запомнилось это мне:
каждую зиму в один из морозных дней,
когда бельё на верёвке стояло колом,
Анна Ивановна выходила на улицу голой.
И с неподвижным взглядом двигалась в никуда.
Помню, на кухне громко текла вода.
Бабушка всё бросала и, схватив одеяло,
хлопнув дверью, за Анной бежала.
Или соседка Тая, или сосед дядя Коля –
кто первый заметит. А та шла в поле.
В нашем посёлке её историю знали все.
Анна Ивановна так уходила в снег.
Бабушка рассказала.
Немцы согнали раздетых в холодную баню
и подожгли. Птичье окошко. Выбралась только Аня.
Кем-то подобрана, чьим-то теплом согрета
старая-старая девочка.
Был сорок третий.
Вот из него она и брела в восьмидесятый,
мимо домов, сквозь прозрачные палисады.
Маленький, тихий посёлок. За двухэтажками поле.
Белое-белое. Голое. Аж до боли.
Скорый
Проводницы в шапочках красивых,
окна у вагонов, как слеза.
«Скорый» на табло ползёт курсивом,
на перроне дым-базар-вокзал.
Матерок стоит в толпе подростков,
тётку тащит толстый чемодан.
Всё нормально, милая, я просто
талая-усталая вода.
Сдвинулись пласты моих печалей,
тихо тают от моей любви,
оттого так резок и нечаян
посреди толпы мой детский вид.
Ты уедешь в круговерть студентства,
юная, красивая моя.
Холодно-не выходи-оденься!
Уезжаешь, да. А как же я?
Проводница взглядом человечьим:
«Дочка ваша, надо понимать?»
Отчего-то стало чуть полегче
от её «Да присмотрю. Я ж мать».
.
Сова
Прилетала сова-
пушистая голова,
посидела и улетела – что хотела?
Показалась днём – такое нечасто.
Вот и думай – к беде? Несчастью?
Смотрела внимательно, словно мышь я.
И зачем я вышла?
Молчу стою, а она кычет.
Мой покой – вот её добыча.
Сад сырой и серый – почти зима,
совиный глаз – оранжевая хурма –
никому не дам и сам не гам,
морозы выклюют – вся недолга.
Прилетала не пойми для чего –
ни мышей, ни птах у нас. Никого.
Растревожила сад,
улетела. Бог с ней.
Стекленеет воздух.
Снег…
Художник Валерий Сыров
.
***
Дело к снегу. На зиму заляжешь,
а пока стоишь, вдыхая тлен.
Так платаны в новом камуфляже
листья тихо предают земле.
Ну и стой, пока ещё стоится.
Трепыхаться поздно да и зря.
А природа с золотистой спицы
скидывает петли октября.
Тянет паутинно канители,
спутывает в солнечный пучок.
Зацепилось да и полетело
тело – невесомый паучок .
Тишина погостная такая –
меж лопаток на последний шаг.
Осень просто мягко намекает:
а и смерть бывает хороша.
.
В центре Москвы
Сидеть и созерцать – а что ещё?–
Когда к тебе наивно обращён
Арфический изгиб литых скамей,
Блеск голубей взлетающих с коней
Тяжёлой аполлоновой квадриги.
Ловить секунды, наслаждаться мигом –
Крылатый треск, гранитная статичность –
Восторг провинциалов, спесь столичных.
А там, в далёком далеке замкадном,
Заросший мятой, лопушистый садик,
Гневливых воробьёв бодрящий ор,
И редкозубый, низенький забор
В неукротимом любопытстве хмеля,
По-воровски пролезшего сквозь щели.
И всё смешалось – то, что было до
И то, что будет после под звездой.
Звезда в затылок смотрит горячо.
Вдыхать, вбирать, утягивать в зрачок
Воздушный сквер и гладкие колонны
Строения, бесстыдство Аполлона.
Без панибратства, но и не на «Вы»
Молчать, молчать на языке травы
О том, как по блаженным куполам
Сползает тихо времени смола,
О «до и после», о мгновенном «ныне»
И ждать, не шевелясь.
Смола застынет.
.
***
Запах сада густой и манкий,
наливаются звёзды, спеют.
В хлам расшатанная стремянка
устремилась к Кассиопее.
Плющ вцепился – висит когтисто,
не давая упасть забору.
Я сажусь к тебе близко-близко,
вот и ты для меня опора.
Сплюшка плачет о чём-то где-то,
да на доме потеет крыша.
Не скрываясь уходит лето.
Топот яблочный слышишь?
.
Левбердон
Уже за сорок – адский зной,
но Левбердон – эдем земной.
Жемчужный, пудровый песок
да зелень сочная осок.
А под шатрами пышных ив
прохладный ветерок гульлив,
нагретый старый стол дощат,
янтарна ржавчина леща.
Хозяин – раз! – и под перо
концом ножа.
– Гляди, с икрой!
И понеслось…
Хозяйка сдобная, как тесто,
всё мечет снедь.
– А ну ка, место
освободите для картошки!
В окрошку сунет поварёшку,
та, как солдат, стоит стоймя,
и хлеб пружинист и духмян.
Сидишь счастливым дураком,
а от картошки чесноком,
укропчиком несёт да маслом.
– Эх, пропадёт добро напрасно! –
Хозяин щурит хитрый глаз.
– Хозяюшка, неси не квас –
бутыль, заткнутую початком!
И разольёт слезу по чаркам.
А мы и дышим еле-еле.
Они в два голоса запели,
и ветер замер в камышах.
Казачья плакала душа,
густела темнота бездонно,
да круглый лещ всходил над Доном.
.
***
Такая сушь – бледнеет солнце,
висит недвижное над ней.
С цикадным треском сухо рвётся
нехитрый ситчик летних дней.
Садись на тёплое крылечко –
ну ничего, что горячо –
и думай о простом, о вечном,
а и не думай ни о чём.
Да что жара? И Бог бы с нею!
Мир полупризрачен, белёс.
Иди сюда, смотри – тускнеет,
уходит цвет моих волос.
Поторопись, иди, пока нам
любовно-знойно быть вдвоём.
Мы, словно ящерки на камне,
замрём до отпечатка в нём.
.
***
Жемчужный хрупок свет, цвет моря перламутров.
Ракушечный испод у моря и небес.
А ты сказала мне: «Смотри, какое утро!
Давай пойдём гулять
без всяких целей, без
каких-то там причин, придуманных маршрутов,
в «Бедоеве» возьмём в стаканчиках «флэт уайт»»
И я тебе скажу: «Смотри, какое утро!»
И далее на всё отвечу: «А давай!»
Переверну айфон, переударю «Извне»,
без правил и без прав – мне б донести себе,
как девочка моя в начале страшной жизни,
не ведая беды, всё кормит голубей.
Как девочка моя на идеальных ножках
вписалась в объектив, не думая о том,
что отпустить её невыносимо сложно.
А голуби летят на семечки гуртом.
***
Воздух, как медовая нуга –
Плотный, золотистый и тягучий.
Скоро, скоро понесут снега
Низкие, увесистые тучи.
Саночки
Слегка пошаркивая ботами,
Ходила быстро и легко.
Мой мир нестрашный и заботливый –
Малина, мёд и молоко.
Горячий лоб – рука прохладная,
В глазах тревога и любовь.
Из неприятного-досадного –
Горчичники, компресс, люголь.
А я мечусь в жару удушливом,
И рвутся, рвутся бредом сны.
Она перевернёт подушку и..
«Спи. Лишь бы не было войны»
«Война – беда, а хворь – безделица».
Устало сядет на кровать
И вспомнит страшный год, метелицу,
Двух младших братиков и мать.
Мигал светильник, речь баюкала,
Но, как живая, в страшных снах,
Худая женщина двух куколок
Недвижных тянет на санях.
Метель со мной играет в салочки
И я бегу, бегу, бегу!
Нет, не догнать мне эти саночки.
И отпустить их не могу.
.
Парусина
У маленькой церквушки три калеки,
И три стакана пластиковых в ряд.
А мимо чешут недочеловеки,
На получеловеков не смотря.
С утра сегодня моросило густо,
Не дождь, не снег, а так – сырая муть.
В стаканчиках наполовину пусто –
Мир безналичен – может потому.
Нароешь затерявшуюся сотку,
Поднимешь взгляд на тусклые кресты,
Подашь на хлеб, а спустится на водку,
Да ну и чёрт с ним, господи прости.
С утра сегодня густо моросило,
Заглохший чат давно забыл админ,
И только небо влажной парусиной
Провисло между Богом и людьми.
.
Суджукская коса
Огоньком подмигивает бакен,
Осень близко, но ещё жара.
Шерстью можжевеловой собаки
Пахнут золотые вечера.
У сосны морщинистая кожа,
У каштанов карие глаза.
Тут вдохнёшь, а выдохнуть не сможешь,
А не то, чтоб что-то там сказать
Город моря, как ты, мой хороший?
Шаурмится полуголый люд.
Я ж по кругу – мельничная лошадь –
Всё одно: неистово люблю.
Мне тебя ни возносить, ни славить.
Кто я? Городская гопота.
Но платаны медь на солнце плавят,
Задыхаюсь, дура – красота!
На лимане выводок утиный,
Бронзовеют спицы тростника,
И плывёт, как в море бригантина,
Белая панама рыбака.
Не дал Бог ни голоса, ни слуха.
На ладони галечной косы
Лягу навзничь, и ползёт за ухо
Точка невозвратности росы.
.
Такая ночь
Лягухи стонут просто неприлично ,
Густая темь – хоть ложкой, хоть с ножа.
Почти бесшумно вспархивает сычик
С нагретого настила гаража.
Потеет сад смородиновым духом
И видит сны об утренней росе.
Дурной комар звенел, звенел над ухом,
Внезапно перестал – удачно сел.
Катая в пальцах мятный мякиш лета,
Сдувая словом наглеца с губы,
Ну как тут не заделаться поэтом,
Не перестать неверующим быть.
Под утро, не дождавшись птицы звонкой –
Такие ночи жаль, что не длинны –
Как не заснуть тут чистым сном ребёнка
В околоплодных водах тишины.
Но все слова сутулы и корявы,
А суть всего прозрачна и проста.
Вот был бы дед живой, сказал бы прямо:
«Етишкин кот, какая лепота!»
Касилий, кот Натальи (фото из архива Н.Возжаевой)
.
***
Какой неповторимый выпал снег,
В своей неповторимости не новый,
И льнёт к губам невысказанным словом,
И тут же тает. Что мне делать с ней,
С ненужностью моей, моей бедой?
В неповторимости своей уже привычной.
И снова я беру себя в кавычки,
Заимствуя из прежней, молодой.
Сейчас не так. Сейчас совсем не то.
Сейчас смотреть на детвору на горке
С улыбкой светлой, но немного горькой,
Прижав руками воротник пальто.
Да будет всё. И снег, и ребятня
В снегу, и след от лапки голубиной.
Да будет всё бессмертно и любимо
Пускай не мной. Пускай и без меня.
Ещё больше стихов Натальи Возжаевой здесь: https://vk.com/vozzhaevan?from=search
Спасибо, Наталья!
Тут я новичок, мне очень приятно, что первый отзыв такой тёплый)
Что сразу привлекло и зацепило — это осязаемость слова в стихах Наташи, кажется, её строки можно попробовать на вкус, почувствовать всю гамму запахов и зрительных образов, услышать звуки моря, ветра. Эти образы одновременно и просты, понятны, и запоминаются своей оригинальностью. Например:
банька поперхнулась сизым дымом
или это:
Подол зимы, набрякший серой влагой,
Раскисшей упаковочной бумагой
Свисает с тёмной крыши гаража
У Натальи получается рассказать о самом обыкновенном, о том, что окружает нас ежедневно, так доверительно и вместе с тем небанально, что потом ходишь и долго перекатываешь на языке строки её стихов.
Я очень рада, что пользователи нашего сайта смогут прикоснуться к поэзии Натальи Возжаевой. В том, что именно Поэзия, нет никаких сомнений.
Добавлю к представленной подборке одно из недавних стихотворений Наташи:
Сидишь, оцепеневши от безделья,
не освещён закатом – освящён
сад,
жимолость расплёскивает зелье
любовное – какое же ещё.
И всё вокруг медово-сладко-терпко,
на груше распевается скворец –
сиринга так в руках самой Эвтерпы
звучанием не трогала сердец.
Но простота по-своему изящна –
эвтерпы и сиринги ни при чём.
Вот сад, такой живой и настоящий,
тихонечко вибрирует от пчёл,
а вот отец. На лавку рядом сядет
толкнёт плечом: «Тепла-то дождались».
Перемигнётся с отживевшим садом –
у них своё. Не про весну – про жизнь.
Вглядишься и увидишь над спиреей
комариков рябящую толпу,
и ни с чего ресницы отсыреют,
и папа странно скажет: «Мак толкут».
Снегопад плывет на белом ялике.
В козью шаль обернута, кульком,
Я стою в зашитых, старых валенках
И ловлю снежинки языком.
Маленькая, толстая, щекастая.
Клюква со сгущенкой — не лицо.
Горе ты мое, ну где ты шастала!
Бьет ладонью мама пальтецо.
…Озорной, смешливый, щеки алые.
Боже мой, не мальчик — снеговик!
Теплыми ладонями сбивала я
Затвердевший снег на половик.
Снегопад плывет на белом ялике
Где-то по-над Северским Донцом.
И стоит, и смотрит вверх, как маленький,
Младший лейтенант с моим лицом.
Какое счастье, что к нам приходят ТАКИЕ авторы, мастера русского слова.
тётку тащит толстый чемодан...” И это ещё не всё, что, лично для меня, делает Ваши строки по-настоящему «вкусными».
соседка жарит лук
В ночную целину вонзился месяц-плуг.
Июльский глянец стёрт, и вывернут, и матов.
На старенькой плите соседка жарит лук,
А рядышком в тазу бульбенятся томаты.
На летней кухне – ад. Соседки красный лик
В натруженной росе за занавеской тонкой.
На финишной прямой кромсает базилик,
Елозит второпях по вытертой клеёнке
Садового стола, что так по-свойски прост,
Но самобранно-щедр, расшатан и занозист.
Я тут незваный, но всегда желанный гость,
Несу соседке в дар малиновые слёзы,
Набрякшие за день, несу своё вино,
И мятный беспредел так ощутимо-влажен.
Не шелохнётся лист, сад замер перед сном,
Над зорькой, как чумной, кружит нетрезвый бражник.
Забудутся к чертям соцсети, гуглы, сми…
А звёзды, как цветы на огуречных попках.
Вокруг реальный мир, а в центре мира – мы
И ползают жуки по незаметным тропкам.
Нуми-нуми*, мой хороший
Нуми-нуми, лайла тов.
Где Амон цветы ерошит
Тамарисковых кустов,
Здесь твоих дорог начало,
Береги его, река.
Тихо женщина качала
Тёплый свёрток на руках.
Тяжелы тугие груди,
Пей тумана молоко,
Будет страшно, будет трудно,
Смерть взберётся высоко.
Станешь ты пастух овечий,
Но кувшин недолго пуст.
Слушай, что тебе нашепчет
Жаркий и колючий куст.
Будут люди, будут камни,
Будет долгих сорок лет,
А сейчас даёт река мне
Уберечь тебя от бед.
Участь матери печальна,
Участь матери горька.
Здесь дорог твоих начало,
Имя даст тебе река.
Ей неважно, чьё там семя
В лодочке из тростника,
Ночь пришла и рядом села.
Берег.
Женщина.
Река.
———
*баю-баю