Поэтический блиц - турнир "Миссия поэта"

Поэтический блиц - турнир "Миссия поэта"

«Поэт в России больше, чем поэт», — всем знакомы эти слова Е. Евтушенко.

На этой неделе тема предназначения поэта, поднятая в рубрике «Школа поэтического мастерства», вызвала у вас, дорогие друзья, большой интерес.
Действительно, каждый, кто взялся за перо, не раз задумывался — для чего пишу, что несу людям в своих строках, нужна ли миру моя лира и какие чувства она пробуждает в них?
Кто такой поэт — учитель, пророк, проповедник, обличитель, утешитель, защитник или просто человек, умеющий слагать рифмы? 

Тема сегодняшнего поэтического открытого поединка — "Миссия поэта". Принять участие в блиц-турнире могут все желающие.
В комментариях пишем свои стихи, отражающие ваш взгляд на тему поединка, размер и способ рифмовки на ваше усмотрение, единственное ограничение — не более 16 строк. Можно использовать в качестве эпиграфа или в самом стихотворении строки классиков о предназначении поэта.

Читаем то, что получилось, голосуем за понравившиеся стихи, комментируем.

Победители блиц-турнира будут награждены нашими виртуальными кубками.

+7
1598
RSS
Комментарий удален
«Поэт в России больше, чем поэт»
Но, может, здесь поэтов вовсе нет?
Открыл страничку, где же вы, друзья?
На блиц-турнир пришел напрасно я…
23:22
+1
ОБЕТУ — ВЕРНА
Между строк слышу времени поступь тяжёлую,
Эта осень почти добралсь до зимы.
Скоро серый ноябрь споёт своё соло,
Скорый поезд несётся — пассажирами — мы.
Захлебнувшись дождями и неурядицами,
Потонув в суете, в смуте каждого дня.
Господи, милостив будь, Земле капельницу
Ты поставь, чтоб вертелась планета Земля.
Задыхаются люди и тонут животные,
Усмири ненавистных, ей так тяжело.
Помоги, где детишки в подвалах голодные,
В горле войн от фугасов дрожат так давно.
Слышу я по ночам, Земля тяжко вздыхает,
И скрипит её ось уже, чрез не хочу.
Но я тихо молюсь за неё — рассветает,
Потому что молитва летела к врачу.
Хочешь сердце взамен за планету я выну,
Может это спасёт, чтоб вертелась она.
Обращаюсь к Тебе напрямки — не по чину,
Не оставь нас Всевышний. Обету — верна.
24 октября 2019. Надежда Н.Н.Ш.
10:12
Стихи не сочиняются
Так просто. Это бремя.
На свет они рождаются,
Когда приходит время.
Они под сердцем носятся
Неделями, годами.
Они на руки просятся,
Они выходят сами.
Пей яд глотками полными,
Не вытравишь непрошенных.
Они из тех, что вовремя,
Они из переношенных.
11:39
+1
Елена, спасибо за интересное и важное задание.
12:11
+6
Здравствуйте! rose

Стихи

Стихи порою словно дети,
Любимы и душе близки…
В них солнца свет и свежий ветер,
Они — спасенье от тоски…

В них любишь ты и ты любимый,
То победитель, то пленён
И свет души неугасимый
Их тайной строчек сохранён…

Они твои иль дар от Бога…
С тобою в этот мир пришли
Развеять грусть, тоску, тревогу,
Умножить красоту земли…

Сказать о том, как мир прекрасен!
Что жизнь — добро и стоит жить!
Порыв души твой не напрасен,
Коль может радость подарить…

2018г

Одно из предназначений, на мой взгляд...))
Леночка, Вы — прелесть! rose
19:31
Спасибо, Маргарита!
19:24
+1
Елена, прекрасный, светлый взгляд на предназначение поэта — нести радость.
19:32
Благодарю от души!
Комментарий удален
Как говорил М. М. Жванецкий, «писáть надо, как пúсать, когда уже больше невмоготу.»

Я пишу, просто чтобы удовлетворить внутреннюю потребность…

В потугах, в темноте бессонной ночи,
Рождается начальная строка,
Но что получится, что Муза хочет,
Еще не понимаю я пока

И долго корчусь, мучаюсь без сна,
Теряя убегающую строчку.
Вдруг вспышкой появляются слова…
Все, я свободен. До такой же ночи.
Комментарий удален
Ааааааа!!! Ржу!!!
Комментарий удален
15:26
+1
Замечательно! И актуально. Ярлыки у нас клеить любят, ага. Я уж и не знаю, что хуже — обвинение в плагиате или графомании, и, самое гадкое, попробуй докажи, что не верблюд!
19:26
+2
Вита, за «Графа» отдельное мерси!
Комментарий удален
19:25
+3
Виталий, согласна: внутренняя потребность — главный наш двигатель.
Комментарий удален
13:13
+3
Давно когда-то написала:
СЛОВО
Рождалось слово и оно вело –
То к небу – вверх, то вниз – к земле спускаясь…
Душа окрепла, встала на крыло —
Вдогонку за словами устремляясь,
Летела в восхитительный чертог
Воздушных рифм и образов изящных,
Где вязь простых, но самых точных строк
Рассказывает нам о самом важном:
О том, что жизнь не просто так дана,
Что на земле мы вовсе не случайно…
Узор письма… мазки… полутона…
Но вдруг, как вспышка: слово — изначально!
Оно – как свет во тьме, как поводырь…
Ну, а порой – острее всех кинжалов.
Однажды мы покинем этот мир…
Лишь буквы на таинственных скрижалях
Останутся. И надо отыскать
Слова, в которых важное есть что-то,
Чтобы душе любовь и крылья дать
Для самого высокого полёта!

ПУТЬ
Осторожно, едва дыша,
вдохновенье боясь спугнуть,
я пишу, а моя душа
начинает нелёгкий путь:
то по строчкам-ступеням – ввысь
поднимается в небеса,
то, споткнувшись, слетает вниз…
… значит – чёрная полоса…
Значит, нужно ещё не раз
всё продумать, перерешить,
чтоб в обрывках нелепых фраз
вновь гармонию уловить.
Смутных образов круговерть
ляжет вязью на белый лист…
Отменяя навеки смерть
в каждом слове таится жизнь.

РИСУЕМ МИР
Клавиатура, «мышка», монитор…
Тетрадь в линейку, гелевая ручка…
Перо, бумага – письменный набор
Мы выбираем времени созвучно.

Плетём стихов пленительную вязь
И нерушимым остаётся это –
Между веками крепко держат связь
Посредством слов и образов поэты.

И эта связь действительно крепка –
Не разорвать магические звенья!
Используя богатство языка
Рисуем мир палитрой вдохновенья!

Стихам уже несколько лет, конечено…
Евгения, отличная подборка, отражающая ваш взгляд на стихотворчество!
13:19
+4
Поэт, он кто, пророк, учитель,

Дающий правильный совет?

Души тревоги утешитель,

Быть может просто человек?

Поэт связной между землей и небом,

Как провод между двух миров.

Комета, он, наполненная светом,

И добрым жаром от стихов.

Я верю что всегда так будет,

Продлиться связь из века в век,

Добро, стихом, несется людям,

А проводник и есть поэт!
14:23
Хорошо, Анатолий. Ритм чуть-чуть выровнять, и будет вообще прекрасно!
Спасибо, Татьяна.
Анатолий, прекрасный посыл в ваших строчках: поэт — проводник между добром и читателями!
Да, добром, хорошим и светлым.
13:22
+1
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо!
Indignation, indignation! (Возмущение, возмущение)
C'est pas ma faute. Je n'y peux rien. (Не вини меня я тут не причем)
Да простит меня няня Арина,
Жорж, вы редкостная скотина!
Как вы могли, обрюхатив Екатерину,
Мерзкие пальцы свои, потянуть к Наташе.
Если ваш приемный папаша,
Здесь атташе, это еще ничего не значит!
Je n'y peux rien. Je suis desole. (Я не имею к этому отношения)
Говорите по русски на нашей земле!
Ведь обоим известно нам,
Вы прекрасно владеете им
В совращении замужних дам.
Или вы, как и ваш Луи, только уши
Лизать способны, как это мерзко.
Здесь в центре российской души,
Распространять, свои светло синие сети.
Бог с вами, раз уж вы те!
Живите друг с другом, неся разноцветное знамя,
Зачем вы лезете в мой дом, распространяя заразу?
Я не спичка и вспыхнул не сразу,
Долго терпел гнусный шепот из за спины.
Мы все тяжело больны, гордостью,
но теперь я пылаю как факел.
Сжечь дотла или самому, пепла стать горстью.
Молчите, подбирайте слова,
В нашем великом их много, есть даже те,
Что и моя голова, сочинила по милости бога.
Знайте, что не убийца поэт,
Да и таких как вы исправляет лишь только кастрация!
Разглагольствовать, смысла нет,
Я требую сатисфакции!
22:16
"… Разглагольствовать, смысла нет,
Я требую сатисфакции!"
А это как понимать?!
Стихи?!
Зарифмованное эссе на литературно-исторические домыслы ?!
Заинтригован…
Завсегдатаи, уважаемый автор, поясните, бога ради…
Не уснуть ))).
22:23
Как вам будет удобно. Текст побудил вас к написанию комментария и как вы выразились заинтриговал, мне уже и это лестно. Что не понятно в последнем предложении? Я думаю значение слов вам известно.
22:26
Этот текст моя реакция на литературно-исторические домыслы… Называется этот выдуманный диалог «До дуэли»
22:53
Жанр каков, Сергей?! На стихи, по моему разумению, мало похоже. Заинтриговала непринужденность, с которой вы сделали попытку эдакого "поэтического осмысления" важной темы Тема, нам всем близка. Пушкин, его биография. обстоятельства его дуэли. Но ваш «инструментарий» здесь не совсем, уж простите, соответствует этой теме. Французские реплики хороши, когда они вплетены русским классиком в безукоризненный лёгкий искрящийся слог.
Осмысление, наверное, у вас имеется, но вот насчёт поэтического, в этот раз не получилось. Без обид, прошу. Постараетесь, получится, даст бог, в другой раз.
23:10
Я ваши чувства задеть не хотел. Извините. Французов обижать тоже. Реплики вплетены по звуку. Я прослушивал за тем писал. Если у вас есть желание можете прослушать авторскую декламацию. Напишите куда отправить. Возможно она расставит точки над и.
Семён, вы можете опубликовать это стихотворение в вашем профиле и добавить аудиофайл.
23:17
Тогда непринужденность попытки перестанет интриговать читателя). Я все же хотел отправить лично уважаемому г. гостю.
23:12
И я увы не Сергей. Но и это мне не обидно.
11:36
Прошу простить мою ошибку, Семён.
Всех благ
13:48
+4
Здравствуйте! Интересная тема. Мне очень близка идея Анатолия Федотова, что поэт это проводник между небом и землей. В моем стихе эта связь немного тоже прослеживается.

Поэт

Легко раним и восприимчив. И ценит мира красоту.
Вдали от всех проблем насущных, в своём возвышенном миру.
Рассвет он красками напишет, многообразием пера.
Восход светил в заре услышит. Не спит он ночью до утра.

На птиц он смотрит восхищённо — мечтает так и он летать.
И пишет быстро, возбуждённо! Пока с ним рядом муза-мать.
Пока взлететь позволят крылья. Пока струится свет с небес.
На тот момент он тоже птица. И тоже с крыльями. А может… без

Его душа летит неспешно — навстречу ветру и дождю.
И от земли, где всё же грешно, спешит подняться в высоту.
Теней разлитые чернила, обрывки рифм, отрывки фраз.
Он не предаст всё то, что мило! И Бога тоже не предаст!
Спасибо, Ольга.
14:22
+1
Ваш стих мне очень понравился!
Спасибо, Ольга.
Ольга, ваш поэт не только проводник, но ещё и художник!
14:07
+3
«Я хочу, чтоб к штыку приравняли перо»,
Чтоб кололо, хлестало, рубило оно
Всех врагов, негодяев, завистников тоже,
Чтобы слово с разящим мечом было схоже.
А ещё я хочу, чтобы слово звенело,
За собой повело, звонкой песней запело.
Чтоб заветное слово было нежным, красивым.
Чтобы чаще его говорили любимым.
Я хочу, чтоб слова всех людей согревали,
Чтоб забыли они про обиды-печали.
Словно ясный огонь те слова пламенели,
Слово давшие чтобы потом не краснели.
Я хочу, чтобы слово и дело дружили,
Чтобы люди словами сильней дорожили.
И себе я всегда повторяю упрямо:
— Давши слово – держи, так учила нас мама.
Хочется добавить, браво.
Татьяна, отличное продолжение бессмертной строки В.Маяковского. Ваш поэт — настоящий воин.
14:10
+4
Не читай никогда всё подряд,
отойди и опять огляди,
возвратившись глазами назад,
те слова, что блестят впереди.

Там, за зеркалом новых картин,
ты другим узнаешь себя
и вернёшься неукротим,
и слова отползут, шипя.

Ты не бойся, шагни сквозь них,
перечтёшь их смыслы сполна —
и пронзающий звук возник,
будто лопнула пелена.

В многой мудрости много змей,
в многих красках – соблазн бытия.
Захвати и в груди согрей
то, что выстрелило в тебя.
Иосиф Давидович, вы, как всегда, верны себе. Ваш поэт — мудрец, отчасти созерцатель, искатель смысла бытия.
14:13
+4
Поэты долго не живут?
Тогда я не поэт!!!
Они внезапно все помрут,
А я, похоже, нет.
Но он придёт, мой звёздный час — Не признан, но живой.
И напишу в который раз — И сердцем, и душой!
Пусть в рифмах сбой, ошибки есть.
Ни званий, ни наград.
А лесть я сам давно отверг,
Она мой злейший враг.
И выйдет так, как дал мне Бог — По совести, без зла,
Без Музы — маленький стишок,
Да только от себя.
Я без претензий, тут-как-тут,
На суд его отдам.
И пусть такие же прочтут,
Не против-по слогам.
Не в этом суть, в другом она — Всё это для людей.
Хочу внести чуть-чуть добра,
По скромности своей.
Не ради славы и наград,
А просто для души.
Поэт и беден, и богат
Скрижали запиши…
И век их долог!
Кто сказал, что жизнь их коротка?
Они такие же, как все!
Как он! Как ты! Как я!!!
Валерий, ваш взгляд на миссию поэта тоже интересен — поэт не избранный, а такой же, как все, и писать стихи — просто потребность души, Думаю, с вами многие согласятся.
22:34
Спасибо Вам Елена огромное!
Хорошего Вам настроения и успехов!
Всех благ!
Обязательно зайду к Вам и ознакомлюсь с Вашим творчеством!
14:28
+1
Не стихи, а так — стишата,
Словно серые мышата,
Возникают в тишине,
Не дают покоя мне.

Спать ложусь — во сне приходят.
Иногда средь дня находят
И начнут меня терзать:
— Не ленись, пора писать

Про всё то, что видишь, слышишь,
Как живёшь и чем ты дышишь.
Что волнует наш народ.
Как моя земля живёт,

Чем её мы украшаем,
Спорим мы о чём за чаем, — Всё найдёшь в стихах моих:
Для того пишу я их.
Комментарий удален
Татьяна, это стихотворение о поэтах хорошо читать детям!
20:43
Да, для внуков и писала.
15:23
+1
Пишу я для себя и всех:

Для стариков и для детей,

С задором, юмором, ведь смех

Нас лечит лучше всех врачей.

Пускай строка, как медь, звенит,

Литого колокола глас,

Собою всех заворожит…

Стихи пишу я в добрый час.

Пишу я про любовь и дождь,

И на закате про рассвет…

Стихи как долгожданный гость,

Пусть обойдя весь белый свет,

К нам возвращаются домой,

Где ждут нас, под родимый кров,

Чтоб чьей — то стать потом судьбой

И душу очищать и кровь.
15:28

Сказал мне Пушкин: Что ж, неплохо.
Вот только рифма где, мой друг?
Ужель прошла, прошла эпоха,
И нет у Музы верных слуг?!
Я внял. И Муза в благодарность
Рифм неухоженных вульгарность
Из строк бездарных убрала.
Как только девственность чела
Печать трудов избороздила,
Наполнив строфы волшебством,
В словах, казалось, ни о чём,
Вдруг зазвучали страсть и сила.

Воскликнул Пушкин: Ты молчал?!
Ни слова, будучи поэтом,
В двадцатом веке не сказал?!
Не умирай же в веке этом.
Поэты есть, ты – не один.
Да сколько ж можно, сукин сын,
Напрасно гнать своё призванье
И божеское дарованье
Растрачивать по пустякам,
К полёту мысли не стремиться?!
Не может жить без неба птица.
Ему ответил: Знаю сам.

Но нет, не сшёл талант под землю,
Он ждал и был всегда со мной.
Я вновь восторженно приемлю
Умом и сердцем, и душой
Его могучие порывы.
Воскресли рифмы, мысли живы,
И мозг от мрака скверны чист.
Как встарь, бумаги чистый лист
Влечёт, как женщина весною,
Любовью страстною горя.
Мне вдохновение даря,
Вновь Муза верная со мною.

И я ступил на этот путь,
Путь вдохновенный, но тернистый.
И, может быть, когда-нибудь
Засветится звездой лучистой
То, что кропалось молодой,
Тогда неопытной рукой,
И то, что ныне шепчет Муза;
Избавившись-таки от груза
Сомнений в том, куда идти,
Уже поэт, уже не зритель,
Иду твоим путём, учитель!
Иного больше нет пути!

© Сергей Фомин
Семикаракорск
21-23 мая 2019г.
20:05
+1
Сергей, хоть ваше стихотворение и выходит за рамки условий блиц-турнира,, но видно, что вы не раз задумывались о миссии поэта и даже обсуждали это с самим Александром Сергеевичем.
20:09
Ну, да — с прошлого века.
15:35
+3
Но, может быть, я вовсе не поэт,
Пылаю не поэзии огнем,
И источаю не Вселенной свет,
Не истину несу в ночи иль днем?

Быть может, и слова ко мне идут
Не те, что в стих пристало облекать,
И, будто в пасте — кисло-сладкий тут,
Ваш слух коробить будут, не ласкать?

А может, и пишу я не о том,
О чем высокий бейт слагал Руми,
А в сердце — равнодушном, холостом — И вовсе не сияет целый мир?

И, может, все стихи мои — лишь ложь,
Набор высокопарно-сладких фраз?
Какой ответ утихомирит дрожь?
Что истину укажет в этот раз?

И если не поэт я — где мое
Особенное место среди вас,
Где сердце правды песню запоет,
И честных чувств раздастся громкий глас?
Очаровательно *8)))) сомнения — это хорошо. Обратный эффект Данинга-Крюгера *8)))
15:43
Если пишущий стихи человек задаётся такими вопросами и при этом облекает свои сомнения в такую замечательную оболочку, я думаю, он именно поэт.
15:38
+2
Писать стихи — нелёгкий труд,

Собратья по перу поймут,

Сколь сил душевных и тепла

Уходит, и из-под пера

Тогда рождаются стихи,

Не знаю — хороши, плохи,

Но в каждом искорка души…

-Так могут все! Ты не спеши

Такой вот вывод делать, друг!

Талантливых людей вокруг

Так много. Приобщиться к ним

Немало! Да, я — гражданин,

Меня волнует, чем живёт

Моя страна и мой народ,

Какие достиженья есть,

Как совесть берегут и честь…
15:49
+5
Экспромт

… А я творю гармонию стихами,
гармонизируя мир внутренний и внешний…
Слова текут мелодией неспешной,
блистая золотыми берегами
изыска форм, божественных созвучий…
Гармония — в ночи рожденный случай,
когда совпало всё в узоре дивном,
и миг становится, как вечность, длинным.
… Да, лишь гармония нас возвращает снова
туда, где ВСЁ в начале было словом.
19:17
Как хорошо! Ёмко и точно. Завидую и восхищаюсь.
Завидовать не стоит. Восхищаться можно и нужно. Но не мной и даже не моими стихами, а — ГАРМОНИЕЙ, коли Вы тоже ей служите, и к ней стремитесь :)
Георгий, как всегда, гармонично и глубоко!
20:12
+1
Спасибо, Елена. (Вытягиваюсь по стойке смирно и по военному отвечаю: «Служу Гармонии!») ))
Вольно, уважаемый Георгий. Продолжайте и дальше радовать нас Гармонией ваших поэтических строк.
Хотя, знаете, что странно, многие русские поэты в своих стихах отрицали гармонию. «Я с детства не любил овал! Я с детства угол рисовал!» -восклицал Павел Коган. А Заболоцкий писал:
Я не ищу гармонии в природе.
Разумной соразмерности начал
Ни в недрах скал, ни в ясном небосводе
Я до сих пор, увы, не различал.

Как своенравен мир ее дремучий!
В ожесточенном пении ветров
Не слышит сердце правильных созвучий,
Душа не чует стройных голосов.
Так, Елена, еще в скрижалях написано: «Время разбрасывать камни, и время собирать их» Есть время созидания и есть время разрушения. Время разрушения, начавшееся в начале прошлого века, по моему мнению, слишком уж затянулось… Сердце (по крайней мере моё) неистово жаждет гармонии. Для меня Гармония — самоцель, изначальное благо. Об этом и экспромт…
Красота не в словах поэта сокрыта.
Не в стихах о любви, не в иных его творчества
Проявлениях. А в тебе, если тЫ та,
О ком говорить и писать ему хочется.
Чем-то маяковским повеяло…
Спасибо! Учитывая, что Маяковский — один из моих любимых поэтов, для меня это, безусловно, звучит как комплимент.
16:51
+2
Думаю, и сегодня можно заметить старую истину: стихи о поэзии получаются полнее, объемнее, честнее, если пишешь не о себе. Для иллюстрации хочу привести часть сегодняшнего стихотворения поэта Анны Креславской, живущей в Голландии:
об ушедших только сон
и остался, но и он
угасает постепенно…
память слабая антенна,
не доносит голоса…
вот и мне найти бы где бы
друга, вышедшего в небыль,
словно бы на миг за двери,
на каких-то полчаса…
было тяжело поверить.
и такое растворенье
навсегда мне ненавистно.
потому что не был стар.
хоть и был в известном смысле
настоящим superstar.

звёздной музыкой увенчан,
как положено поэту,
он любил стихи и женщин
и друзьями дорожил…
и когда припомнишь с болью,
как мотался он по свету,
облик весь, улыбку, смех ли
невозможность жить во лжи,
вспышку мысли, юмор колкий,
беззащитность и печалью
тронутую складку рта — понимаешь, что не только
слово это красота…

про слова же сказ отдельный:
под руку к нему летели
был неровен их полет…
он их согревал украдкой
и уже в ином порядке,
как дыхание рот в рот,
на божественных качелях
рифмы реяли и пели
и не таяли во мгле.
и порядок сей волшебный
больше не произойдёт.
впрочем, может, происходит
что-нибудь в подобном роде…
но уже не на земле.

потому что все поэты,
так же, как и не поэты — кто любил, тот знает это — тут в единственном числе.
17:34
+4
Ты попробуй, не напиши.
Выкинь в сторону.
Будут биться в ночной тиши
черным вороном.

Заменяя собой покой,
пряча важное,
смогут запросто жить тобой
ночью страшною.

Да и днем переменят мир,
звуки выключив,
чтобы снова стихи творил,
рифмы выточив.

Ты попробуй. Не напиши.
Слышишь музыку?
Это струны твоей души
рвутся музою.

Анна Медникова
Анна, как точно описано это состояние — когда стихи бьются внутри и рвутся наружу…
20:13
+1
я в нем частенько бываю, и пока не допишешь, не найдешь то самое нужное слово, нет покоя. А когда чем то другим приходится заниматься, мысли все равно там, в стихе.
а я иногда ночью просыпаюсь и дописываю начатое, иначе ночь будет беспокойной
20:23
+1
у меня такое поначалу было, когда только начала писать 3 года назад. Сейчас я запретила себе просто вставать ночью. Сейчас только когда на велосипеде едешь, а стихи все пишутся, приходится останавливаться и записывать, ибо забытая рифма это трагедия. Или в транспорте тоже.
К счастью, современные гаджеты позволяют нам их фиксировать в любое время и в любом месте
21:16
я уже обзавелась блокнотом и ручкой
Комментарий удален
20:11
+1
Анатолий, как здорово вы соединили сразу несколько ипостасей поэтов воедино.
Комментарий удален
21:01
+1
Именно поэтому наш сегодняшний блиц-турнир на самом деле превратился в поэтическое обсуждение близкой всем темы — нашего предназначения как стихотворцев.
Друзья, я пока не комментирую ход турнира, так как занималась документами в официальных инстанциях. Но с радостью вижу, что тема отозвалась в ваших строчках. Не забывайте отмечать те, которые особо понравились. К концу дня подведём итоги.
19:21
+2
А как тут выбрать?! Такая тема — очень злободневно, и стихи как на подбор — равнозначно хороши!
Комментарий удален
20:12
+2
увы, это частенько именно так, Инна
Комментарий удален
Комментарий удален
Комментарий удален
20:22
+4
Добавлю тоже из ранее написанного:

Чтобы души открыть, людям нужно отвагу
Из укромных хранилищ достать, словно шпагу,
И не спорить с самим секундантом — Судьбой,
Если чувства стекают с пера на бумагу.

Отмеряя хореи и ямбы шагами,
На каком-то из них мы вдруг станем врагами,
Не с другим дуэлянтом — а только с собой -
Если критика гасит свечи нашей пламя.

Каждый мнит себя гением — баловнем Музы.
Ей же все мы, сдаётся, нелёгкой обузой
Норовим стать, взобравшись Пегасу в седло
И гарцуя по рифмам, подобно французам.

Черновые наброски оставь промокашке.
Выпускай же Эвтерпу, как вольную пташку,
На простор вдохновения. Настежь окно!
Так и души поэтов — всегда нараспашку.
Комментарий удален
22:57
Лена, привет. Написал в комментарии к твоим стихам несколько строк из старого. Стал редактировать, текст исчез…
Пришлось публиковать на страничке ))
Разговор вечный.
Говорить — не переговорить.
Но для того мероприятие и затевалось, видимо.
Интересно почитать было.
20:23
+2
Муза моя не богиня – попроще,
Не на Парнасе – в Троицкой роще
Кастальским ключом
В поэзию входит, у родника
Вдохновенье находит.
И одета не как парижанка –
Как учитель иль прихожанка.
Строгая очень – просто нет сладу:
То стихи пиши, то балладу.
Требует честности, повиновенья,
Дарит за это чудо-мгновенья.

Суть поэзии – откровение,
нет поэзии без удивления.
В телегу Пегаса не запрягают,
слогом изысканным удивляют.
Не в кабаке пьют вдохновенье,
Кастальский ключ даёт обновленье.
Эвтерпа, Эрато – поэзии музы.
Здесь нет принужденья –
свободные узы.
20:26
+3
Мой простенький стих как в горошек платочек:
всё ясно, не надо читать между строчек.
Талант мой от Бога, пусть небольшой,
с людьми и в стихах я с открытой душой.
Юлечка, если в последней строке убрать «но», будет читаться без сбоя ритма.
20:36
+1
Спасибо, исправлю… Люблю союзы)
20:49
+2
Музе

О, как хотел бы я порою
Совсем, совсем тебя прогнать,
Расстаться с ветреной игрою,
Спокойно жить, спокойно спать,

Спокойно ездить на работу,
С тобою не делить досуг,
Любовь, печаль, мечту, заботу
Не поверять тебе, мой друг;

Не слышать песен, песен милых,
Тобой нашёптанных в ночи.
Сказать: уйди. Прогнать не в силах.
Тогда не пой — сиди, молчи.

Но лишь замолкнут звуки песен
Хоть на минуту, хоть на миг,
И мир становиться так тесен,
И, как из клетки, рвётся крик.

© Сергей Фомин
Балаково
1986г.
У каждого своя миссия, видимо. Кто как дышит, так и пишет. И ценно слово поэта своей уникальностью.

Ждать летом снега, а зимой ждать лета,
Жить, думая о смысле много лет.
И думать, и писать стихи при этом…
Вот что в России значит быть поэтом.
В России каждый – чуточку поэт.
21:30
+2
«И пока еще жива
Роза красная в бутылке,
Дайте выкрикнуть слова,
Что давно лежат в копилке.

Каждый пишет, что он слышит,
Каждый слышит, как он дышит».
Всё именно так, Светлана…
Очень люблю Булата Шалвовича! )
Я сейчас послушала эту его песню, он так просто и так гениально сказал всё то, что мы сейчас пытаемся переосмыслить и переписать.
да, лучше и не скажешь!
Великолепные слова Була́та Ша́лвовича Окуджа́вы, великолепная дуэль, браво, Елена, браво.
21:23
+1
Очень хорошо, Светлана.
Комментарий удален
22:07
+1
Поэт в России больше, чем поэт
Блондин он в этой жизни иль брюнет
Не Бог он и не дьявол, в том ответ
Иммунитета у него от жизни нет

Виском на дуло лечь, на пистолет
Тебя сам Бог не защитит от всяких бед
Ведь твой последний не пропет еще куплет
Ты подождешь, ведь не нашел на все ответ.

Когда поэт, Есенин или Фет
Вдруг требует всей жизни самоцвет
Отдайте все ему, уйдите в кабинет
Лишь помолитесь за его менталитет

Поэт в России больше чем поэт
Тебе, читатель, нужен ли ответ?
Он в ватнике иль в рубище одет
Его стихи ударят рикошет
Друзья, наш блиц-турнир удался на славу и подошёл к финалу. Высказано столько разных мнений и суждений о предназначении поэта, о его внутреннем мире — и все они правильны, потому что исходят из глубины ваших сердец. Красота и добро, гармония и острое перо, вечная борьба и простая, казалось бы, но не дающая уснуть потребность высказаться, выплеснуть рифмы, обнажить свою душу — такой мы увидели миссию поэта, нашу с вами миссию. Из строк, которые вы написали сегодня, можно составить целую антологию на эту тему, которая оказалась так близка всем нам и, надеюсь, ещё не раз появится на страницах нашего Литературного клуба.
Очень трудно выбрать победителя этого поединка, потому что все участники сражались честно и достойно, жгли и глаголом, и шуткой, стреляли, как говорится, кучно, в десяточку.
Но правила есть правила, и виртуальный кубок блиц-турнира «Миссия поэта» появится на страницах тех, кто набрал наибольшее количество баллов (хотя, мне кажется, многие забывали ставить «Плюсики» своим товарищам). Сегодня у нас победил союз мудрости и гармонии — Иосиф Гальперин и Георгий Костин.
Ждём вас, друзья, на следующих Поэтических поединках. Следите за анонсами. И напоминаю — каждый из вас может вызвать на дуэль любого автора. Заявки на участие в индивидуальных дуэлях присылайте мне в личных сообщениях.
23:04
+2
Спасибо всем!
07:32
+3
Мечты поэта

Я чудных мыслей лёгкость ощущаю,
Не в силах думать ни о чём ином,
С пером в руке, в тиши ночной мечтаю,
Чтоб веяло от слов моих теплом,
Чтоб строфы дивным светом засияли,
Манили сокровенной тайной строк,
Звучали нежной скрипкой Страдивари,
Разили прямо в сердце, как клинок,
Чтоб струны, впившись в трепетную душу,
Как чуткий зазвучали камертон,
И чувства рвались рифмами наружу,
Как к солнцу набухающий бутон.

22 сентября 2016 года
10:56
+2
Вот, наконец, тот день настал!
Я – член! Ах, как звучит-то гордо!
Пусть не взошёл на пьедестал,
Зато не ткнулся в лужу мордой.

Меня соседи узнают,
Всё тычут пальчиком мне в спину,
Потерян мой мирской уют,
Но я пишу СВОЮ картину!

Я волен в ней решать, как Бог,
Кого втоптать, кого возвысить,
Трубить поэзию сквозь рог,
Читателя заставить мыслить.

Как славный воин — янычар,
Воспетый древними хорами,
Найду в поэзии причал,
Здесь, за уральскими горами.
Комментарий удален
12:07
Моё посвящение поэту-гражданину Осипу Мандельштаму
«Поэт в России — больше, чем поэт» (Евгений Евтушенко)

Герой России — больше чем герой!
Не тот герой, что бил врагов России,
А тот, который думал головой,
Кто страх пред дулом смерти пересилил!
29.12. 2015
В дуэли первый выстрел сделал я,
Надеюсь, выстрел сделаю последним.
Пришёл, воскликнул: «Где же вы, друзья?!»
Лишь эха отзвук прозвучал за следом.
Подумалось: «Я не туда забрел»,
Потом еше раз заходил — проверил…
Напрасно. Успокоился. Орел — Я улетел в совсем другие сферы.
Коварные! Я вирши все прочел,
Вы выплеснули все чего хотели.
А мне урок… А вам -респект, почет!
Пойду, напьюсь вина Ркацители…

И все ж, вдогонку желчи брошу я —
Каким поэт быть должен здесь в России — Почаще класть в стихов напиток яд,
Чтоб кой-кого они еще бесили.
Поэты – вечно «баламутят» люд,
За истину бороться призывают,
Из рук не лижут и заморских блюд,
Хотя и сыты сроду не бывают…

Поэт чинуше – вечный антипод,
Он совестлив – «юродивый» России,
«Страна рабов», − ещё, – «страна господ», −
Однажды бросил Лермонтов в бессилье.
Вы в самолюбованьи хороши,
О мИссии своей полны заботы.
А надо, чтоб наотмаш — от души,
По недостаткам бить все зло на взлете.
Есенин, Маяковский — вот бойцы
Достойные и нынче подражанью,
Чтоб в страхе замирали подлецы,
Боялись слова острого, дрожали…
Неплохо, коль о травке и цветах,
И о любви токуем в упоенье.
Но и металл пусть зазвенит в стихах,
Тогда поэтом станешь непременно.

Кохая вдохновение в себе,
Предназначенье вижу в том поэтов,
Чтоб пели с медью на своей трубе,
И будут благодарны вам за это!
19:45
+1
Поэтом быть совсем не просто,
Как многим кажется порой.
Неважно, взрослый иль подросток,
Идёшь к Олимпу ты тропой.
Ты жизнь познал? Её причуды:
Чем дышит и живёт народ,
Который даст свои этюды,
А не каких – то там господ.
В каждой строке лишь правда жизни,
А не хвалебная там ложь.
В катрене лесть будет излишней,
А от вранья всех бросит в дрожь!
22:10
+3
* * *

Наверно так, мужичье дело –
Поэзия, солёный пот.
Вот захотела и взлетела,
Надела латы и вперёд.

Зачем же девочке в поэты?
Ей ближе танцы и рояль.
И вот она полна рассветов,
И на душе её печаль.

И ей не ведомы причины,
Зачем душе её мечты?
И вслед за журавлиным клином
Летит в пучину темноты.

И синь под пальцами искрится,
Как под копытами коня.
Дорога млечная клубится
Отважным таинством огня.

Она летит навстречу свету,
Учась сражаться и терять.
На сердце девочки-поэта
Лежит поэзии печать.
13:07
+1
Татьяна, девочка-поэт — такой милый образ из юности, спасибо за него.
Спасибо большое за комментарий.
12:57
+1
А как же устроен мозг у поэта?

А как же устроен мозг у поэта?
Тема больная на чертовый взгляд,
Мысли гуляют всю ночь до рассвета,
А по крови поэтический яд.

Строчки ложатся и спорят с собою,
Цепляясь извилиной за тишину.
Ползти черепахой иль вспыхнуть звездою?
Мысли раскинуть готовясь ко сну.

Рвется на части душа и сознанье,
Утренний кофе, прыжок в новый день.
Дым сигарет, непростое признанье
Если поэт не ползи словно
тень…
Тема действительно актуальная и «больная», ведь не случайно разговор о ней продолжается вторую неделю!
13:12
+1
Поэзия нас делает добрее

Поэзия нас делает добрее,
И нежностью, и счастьем души рвёт.
И песней прозвучит, теплом согреет,
И сохранит, помилует, спасёт.

Пиши поэт, и мыслями дополни,
Рукою твёрдой музыкой в века,
Желание заветное исполни,
Чтоб золотом в бессмертие строка…
Поэтам посвящается……
18:49
+1
Он шёл — завидел ягод…

Давайте разберёмся:
а кто такой — поэт?
Давайте… раздерёмся…
Сперва — про вкус и цвет.

Затем обсудим рифмы.
Затем обсудим ритм,
построив парадигмы.
Побольше — парадигм.

Разрушим парадигмы.
О смыслах погалдим.
Поплачем по артиклям,
какие углядим.

Обсудим кудри аса,
который будет пас,
продолжив отсыпаться
и жить — кудрявей нас.

Обсудим Полозкову.
Поэзия??? Пиар???
Представим Подмосковью
культурный Занзибар.

Представим Надмосковье
на Стружских вечерах.
Найдём на микроскопе
засохший дожирах.

Валяйте. Я раздумал.
Я занят. Я пишу.
Но раз в идею дунул
— по делу надышу.

Он — занзибарин Трифон.
Она — Москва… с Тувы.
Над хлебным полем — рифма.
За хлебным полем — вы.

Он шёл — завидел ягод,
и нА год — ей — нарвал.
А с вами — банка-яга
рифмует самосвал.

Они родят ребёнка —
в пелёнках… Так теплей.
А вы родите в плёнках,
посаженных на клей.

Они друг друга любят.
И любят — небеса.
А вы — настолько в людях,
что… будет ли — весна?

Беснуйтесь. Разбирайтесь,
кто там у вас — поэт.
Копайтесь в копирайте.
Хотя поэтов… свет.
Жёстко, но, увы, правдиво
09:34
Спасибо smile

Добрый день, друзья!

Я ДОЛЖЕН

Я должен, я должен, Отец мой, подняться над всеми!
Увидеть, познать и проникнуть в иные миры.
Сегодня заснуть.А проснуться другим в новой теме,
Покинув привычные плоти и сердцу пиры.

Спасибо, Отец мой, спасибо за шанс долгожданный!
За то, что Ты веришь в меня, дав одну из вершин.
Взберусь на нее, помолюсь за Тебя в миг желанный.
За нас… Ведь мы вместе и я с тобой в Вере един.

Я должен, я должен, Отец мой…

Надеюсь!!! Вы все такие… Быть добру!
16:53
Я учусь писать так, чтоб людей прожигало насквозь
Я мечтаю, чтоб очередь текста рвала их на части.
Чтобы выстрелил словом — и в гадине треснула кость.
Чтобы знать, что заставил заткнуться их лживые пасти.

Я родился и вырос, окреп, но не стал Дон Кихотом
И вдруг понял однажды, что лучшие пули- слова.
И что жизнь без обмана рождается с болью и потом
Что надёжней расстрела — убьет их своя голова.

Я готов написать, обрекая на гибель подонков.
Я готов отвечать за слова, что родились в бою
Я учусь отливать их из пыли и острых обломков
И возрадуйтесь, твари, что я до сих пор не пою!

Ибо песней с такими словами пробило бы мир
Весь ваш жалкий мирок из ворюг, лицемеров и денег
Потому что для нас, ненавидящих вас из квартир
Перестало бы действовать правило «Пиво и телек»…

Я учусь писать так, чтоб и ведьмы глотали бы слёзы
Я вам так опишу вашу жизнь, что поверите вы
Нет, неправда, в чужих городах не загадочней звёзды
Я могу доказать это просто кивком головы.

Я не выстрелю в спину тебе. Я сдержу обещание
Не увижу в тебе червоточин, пока не покажешь.
Но возможно и то, что кивком головы на прощание
Я заставлю нажать на курок.
Ведь в себя не промажешь.