​Что Цветаевой не могут простить

А боли той печальней нет…

Трагичен повести сюжет.

Одна, без близких и поддержки,

В голодный год судьбе отдав

Родную дочь в слепых надеждах,

Что дал Господь, что будет прав, -

Её хранить, умножив скорби,

Плетя по жизни хрупкой нить,

Или забрать, и в малый гробик

При переходе положить…

Не оправдались, не сбылись...

И сил осталось так немного…

Лишь выть волчицей в неба высь,

И зря топтать судьбы дорогу…

Дрожать от холода, и звёзд,

Смотрящих в душу укоризной:

«Ведь ты на радуге всерьёз!

А здесь лишь с поминальной тризны

Стакан воды и корка хлеба

Скорбящим духом изошлись…

Ты на свободе, ты у неба!

А ей тянуть, как баржу, жизнь!»

И за окном сплошная слякоть…

На подоконнике стакан…

Нет сил, хотя бы, просто плакать!

Так много кровоточит ран…

Стакан с водою на окне, и хлеб…

Она звалась Ириной… её уж нет…

Как нет и матери Марины уж много лет,

Стихи слагавшей, как рыдавшей, строкой взахлёб;

А не прощённой, как предавшей святой обет,

Её любившими, и читавшими «странный бред»

Но кто осудит издалёка, не зная бед,

Ведь все мы люди… всего лишь люди… а Бог лишь Свет!