​Что-то о стихах и жизни

Средневековый флёр окутывает имя.

Безвременья туман скрывает очертанья.

Красивые стихи могли бы стать твоими,

Да как-то обошлось…

Не стали.

Кроить полутона за полумраком шторы,

Свершая в мыслях путь от центра до предместий,

Мы вместе жить могли, вели бы разговоры,

Да как-то не сошлось…

Не вместе.

Мы призраки теней, мы сны дворов-колодцев,

Мы верили, что мы судьбу переиграем,

Но жизнь, должно быть, ткань – где тонко, там и рвётся.

Вот так и порвалось

По краю.

А что там на краю, где ночь, сестра печали,

Где мартовским котом в трубе завоет ветер,

Где нам гирлянды звёзд дорогу освещали?

Теперь уже ничто

Не светит.

Теперь уже никто не ходит этим краем,

Ненужные стихи теперь никто не помнит,

И в мире пустоты никто не замечает:

Ни пустоты небес,

Ни комнат.

Пройдут ещё дожди, ещё снега растают,

Омоет время мир дождями и снегами,

И повторится путь к придуманному раю

По той же пустоте

Кругами.

И постепенно ты своё забудешь имя,

Безвременья туман твою залечит рану.

А что там до стихов, что стать могли твоими,

Судьба тебя хранит…

Не станут.