Цветы в конверте
Он говорит мне – цветы не кладут в конверт.
Писем бумажных ведь люди сейчас не пишут…
А за окном раскрывает весна мольберт.
Взрывы смолкают. Становится в мире тише.
Слышно, как в створке оконной гундосит шмель –
Первым проснулся, внезапным теплом согретый.
В ближней канавке пичужкам с водой купель,
Плещутся, шалые, словно в корыте дети.
Почки набухли, того и гляди, прорвут
Кожицу тонкую острым зелёным клювом.
Мне бы собрать про запас эти пять минут,
Не искаженные чьим-то зловещим гулом…
Он говорит мне – цветы не кладут в конверт,
Их лепесткам не прожить под бронёй бумажной.
Он говорит – не страшна потаскуха – смерть,
Как и цветам, нам страшнее мороз и жажда.
Я, бестолковая, снова их рву и рву,
Клею конверты и шлю своим адресатам:
Им, не отдавшим зимой в сорок первом Москву,
Им, прошагавшим с победою в сорок пятом.
Письма летят, их несёт почтальон седой,
Сумкой скрипя потёртой, такой же старой,
Им, что в Панджшере вели тот неравный бой,
Им, не сложившим оружье в Кандагаром…
Сколько же нужно мне марок ещё купить,
Сколько цветов отправить, чтоб мир очнулся?
Чтобы живым возвратился из Газы Кфир,
Чтобы Рубен из бакинской тюрьмы вернулся?
Чтоб не рыдала на почте сегодня мать
Над извещеньем о сыне своём погибшем…
Он говорит – я пришёл тебе помогать,
Каждый цветок в этой жизни не будет лишним…
Белый конверт – он сильнее холодных пуль.
Встанут цветы на всех фронтах рядовыми.
Пусть возвращаются в Киев и Чебаркуль,
В Курск и Одессу. Главное – чтоб живыми!
Не возражаю против объективной критики:
Да
Прочли стихотворение или рассказ???
Поставьте оценку произведению и напишите комментарий.
