Далеко не святой...

На распутьи дорог, оказавшись по воле судьбы,
Повернул не туда и с тех пор, окончательно спятив,
О душевном покое своём навсегда позабыл.

Совершил миллионы грехов и нелепых ошибок,
И за выбор свой буду до смерти платить по счетам.
Изменил бы его, если б заново день тот прожить мог,
Или всё бы, как есть, я оставил на радость чертям?

И представить не мог, что попавшись в объятия дыма,
Одержимый потребностью в нём буду я много лет.
Задыхаюсь… Мне воздуха свежего необходимо
Хоть глоток… Чтобы в этой дурманящей мгле уцелеть…

Но опять и опять, соблазняясь, теряю рассудок,
Абсолютно лишаясь надежды когда-то спастись.
И, закашлявшись, дальше шагаю туманным маршрутом,
По которому в пепел моя превращается жизнь...